¿A quién le pregunto?
A veces me parece que anduve por la vida con una memoria vaporosa, una gasa para la red de cazarepifanías, agarrándose trocitos de sol oliendo a sol, o besando la roja ebullición de la Santa Rita en el cielo de mi patio.Cazando con los ojos, o imaginando que lo veía, al quetzal tan buscado entre lo àrboles altos del parque nacional.Mojada la memoria en la lluvia que borda un encaje para la hoja verde.Ël se acordaría del resto, la precisión de las fechas y los itinerarios..Ahora no puedo olvidar la llave salvo que quiera dormir a la intemperie.¿Ysi la intemperie fuera esto:no poder compartir los recuerdos ?
