Cristina Villanueva, Argentina

UTOPÍA

Una haciendose mujer, no naciendo. Cabeza erizada de preguntas, polleras indómitas, los pechos siguiendo las lecturas como dedos,. Una siempre buscando su propia lengua en la ajena. Internándose en el amor a primera lectura, en esa isla de utopìa, donde íbamos a encontrarnos
en una fiesta y fue no. ¿En algún lugar del cuerpo, del tiempo, del espacio ha sido si? Un sí que todo lo que siguió no puedo destruir. Aunque nadie lo
sepa, aunque una tampoco lo sepa.
Aquí se quedan la entrañable trascendencia de tantas queridas presencias, reales y de cuento. Prendidas hacia adentro, cuerpo adentro, ardiendo, deseando. Isla que no está en ningún lugar y mueve la
sangre con fuerza.de lujuria

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Cristina Villanueva

¿A quién le pregunto?

A veces me parece que anduve por la vida con una memoria vaporosa, una gasa para la red de cazarepifanías, agarrándose trocitos de sol oliendo a sol, o besando la roja ebullición de la  Santa Rita en el cielo de mi patio.Cazando con los ojos, o imaginando que lo veía, al  quetzal tan buscado entre lo àrboles altos del parque nacional.Mojada la memoria en la   lluvia que  borda un encaje   para la hoja verde.Ël se acordaría del resto, la precisión de las fechas y los itinerarios..Ahora no  puedo olvidar la llave salvo que quiera dormir a la intemperie.¿Ysi la intemperie fuera esto:no poder compartir los recuerdos ?