Al borde de la palabra - Microcuentos

Amalia Zacoutegui

2012-02-04T14:23:00.000-08:00

SOMBRAS

Jirones de piel, desasimientos, como de noche desgastada en la desmesura
naranja del fuego, que se asoma y nos canta.
Amanecer volviendo azules, aliladas, fantasmales las sombras sigilosas que
traman y me sueñan.
Volverlas puro incienso, el humo susurrado que escapa de la pira,
huyendo de la muerte su infinito destierro de ecos fugitivos.
Sombras que danzan tribales y remotas en el oleaje de todo el dormir,
acuciadas por todos los adentros, en la unísona molienda de la nada.
Serán sollozos, odios antiguos, fragilidades que en el aire, de pronto, se
suicidan.
Orquídeas de luz sangrarán sus corolas, sus mordiscos salvajes en esa tierra
incierta y brumosas, vueltas olvido, derrotadas, ellas, las sombras, caerán
como un diluvio de semillas sin fe entre las piedras.

Juan Carlos Lozano

2012-02-04T14:22:00.000-08:00

Cada día....

Perece
extraño que soñemos con mañanas.... que recordemos pasados.... que tengamos la
cabeza en cualquier parte.... Los ojos mirando hacia otro lado.... Porque cada
día.... Es una pequeña muestra de nuestras vidas....
No vivimos
la meta de mañana.... no vivimos los buenos viejos tiempos.... no vivimos lo
que no tenemos y deseamos tener.... vivimos lo que somos.... cada día.... día a
día... instante a instante... segundo a segundo....
El pasado
ni siquiera es historia.... es apenas un rayón en la tela del recuerdo.... el
residuo que quedó después de haber vivido...... El mañana es una mentira......
quieren conformarte diciendo que si no lo lograste hoy... mañana lo
lograrás.... Pero tú estás aquí, ahora.... Eternamente presente en el presente
de cada día.
La
verdadera esperanza consiste en el hecho de que aún..... NO probaste todas las
opciones.... no mostraste lo mejor que tienes.... no lo hiciste todo.... No
agotaste todas tus fuerzas, tus energías, ni tus recursos.... Aun tienes
resto.... Tienes algo para hacer.... Algo para dar.... Algo que brindar....
Porque si ya hubieras dado todo, hecho todo, agotado todos los recursos que
posees..... Entonces no habría esperanza alguna....
La esperanza
no vive en el mañana...... La esperanza vive dentro de ti...... Nada vive en el
afuera... ni en ninguna otra parte..... Todo vive en lo que eres, y en este
especio al que le llamamos..... cada día...
De modo
que yo, tengo fundamentos sólidos para creer en tu persona..... quien quiera
que seas.... y estés donde estés.... No son las teorías de las ciencias, de la
razón o de la lógica quienes ofician de salvadoras..... Toda razón y toda
lógica, tiene su raíz en premisas o principios no debidamente comprobados.....
¿que diferencia hay entre la ciencia y la fe si todas las verdades son
transitorias, y con el tiempo caen siendo reemplazadas por otras nuevas?......
La diferencia es que ambas son partes de ti..... partes que se
complementan..... que se encuentran.... que interactúan... que te constituyen y
te construyen...... Cada día...
Porque lo
sepas o no......Estas siendo cread@ en este mismo instante...... Estas
aprendiendo, estas creciendo, estas cambiando, estas eligiendo..... No eres una
cosa muerta.... sino en ser viviente auto-desarrollándose..... Y en eso radica
toda esperanza..... Porque toda esperanza está puesta en ti...... No eres tu
pasado.... No eres tu información... no eres tu trabajo.... no eres tus títulos....
ni eres tus trofeos.... cualesquiera que ellos sean.... No te aferres a tu
atuendo.... porque tarde o temprano tendrás que mudarte de ropa......Se fiel a
ti mismo.... Se tu propio ser.... Porque eres un ser nuevo..... Y en eso radica
la esperanza.....Cada día...

Peumangen Felepe Awka

2012-02-04T14:21:00.000-08:00

Ignoro, ignoro, ignoro.
-¿La amás?
Un silencio acude a sus palabras, las envuelve. Cierra el
grifo de las letras, apenas gotean algunas emes o puntos suspensivos, se podría
decir que está su razón en coma, en una coma, en un espacio de separación,
entre ambas tal vez, una explicación. Un silencio acude, silencio de lengua
estática, dedos comprimidos y labios secos.
-Yo no sé si la amé, sé que vivía para ella, que la
esperaba, que cada sacrificio me convertía en una especie de héroe, que los
proyectos eran un horizonte de reconfortantes momentos, una Paraíso prometido
entre nosotros, íntimo.
Había, habíamos hechos planes, tontos muchos, pero nos
gustaba jugar a pensar que era de otro modo, teníamos todo en nuestros deseos y
lo disfrutábamos con una enorme inocencia.
Luego, porque existen los luego, fuimos cumpliendo
metas, vivimos juntos y el dinero no alcanzaba, pero vivíamos juntos. Todos los
espacios gigantes en donde pensábamos felicidad se fueron estrechando a un
departamento, una pieza y la realidad de tener que adaptarnos.
El sacrificio se convirtió en obligación, el valor del
héroe se fue convirtiendo en un deber mundano. Sus desnudos, la cena, hacer el
amor, reír, se fueron convirtiendo en levantarse, comer, sexo y discutir; me
pregunto ¿Por qué? ¿Cómo?, la atención, la idea de eternidad, las promesas que
terminan en "Para siempre" se vuelven nada y te digo, cuando las
palabras que tienen demasiado sentido se vuelven nada es porque ya está todo
perdido.
Se asume la perdida, pero primero están los engaños,
luego de los engaños la indiferencia, luego las fantasías, los lamentos y por
último ningún recuerdo genera felicidad y el amor lo que se creyó amor se
vuelve temor, posesión, algunos hombres optan por simplemente conformarse con
estar con alguien como quién tiene un perro y le coloca una correa, a mí se me dio
por no hablar, dejé de contar mis cosas más comunes y dejé de escucharla. No sé
si fue amor, creo que fue un noviazgo que pudo haber sido bello de haber
quedado en una promesa inconclusa.
No sé si amé, no sé si fue amor del amor y de las
promesas de Paraíso forjado por dos, no sé si es un poco una exagerada
necesidad de sentirse único, no sé qué es. Podría decir que crecí, que la
inocencia se fue, que la más bella promesa es la que uno se hace a uno mismo,
que el amor cuando se cree como amor lastima y cuando se asume como palabra,
como experiencia, enseña.
Convencido de no saber se plantea su ignorancia, amar o
no amar, estar consciente de ello lo convertiría en fracasado, ya posee
demasiados fracasos, mejor no saber y ser ignorante y dejar la puerta abierta a
seguir aprendiendo y si es posible en algún momento poder decir -Si, amé.
Se acuesta, con sus manos dibuja corazones en el aire,
sonríe pensando en ella, sus ojos se humedecen, cuanto duele ignorar, duele por
ignorante o duele por saber que no saber está totalmente teñido de silencios
que duelen. Otro engaño más, otra verdad que se fuga en una noche de corazones
que se disuelven en el aire.
Gorrión de papel.

Ana Lucía Montoya Rendón

2011-10-26T13:25:00.000-07:00

ÚLTIMA EN SABER...

He sentido los pies descalzos y mi alma brincando por paisajes pedregosos. He visto a la desolación tendida sobre bordes de eternos caminos. He vestido la desnudez de mi Ser, aún estando cubierto con un traje hecho de refulgentes hilos de fuego que al contacto con mi piel se hicieron denso llanto. He sentido que se diluyen mis ideas, que rebosan como copa de ansiedades infinitas. He sentido cómo se me va la vida en cada expiración y no puedo hacer nada. He sentido anudados mis puños, y mis dedos hechos garfios, se enredan y se pierden entre los deseos de un mágico encuentro. Me he vuelto mil veces torpe y mil veces he caído. He caído desde lo alto de mi ego derrotado. He caído sobre mis ilusiones hechas puntas de cristales rotos. Sí, mil veces he sentido que me elevo como ángel, y mil veces he caído desde un cielo que invento cada día hasta el fondo de mi infierno cierto. He querido ser agua de algún río corriendo libre entre las peñas, golpeando con brillos diamantinos la cara ruda de las piedras y de su archivo. He sentido el vértigo cuando me asomo desde el filo del aprisco hasta los oquedades de mi sino. Enloquezco en lo alto del Monte de la Soledad retando al vacío cuando intento cancelar mil historias echando al aire las páginas de mi libro de la Vida, tan magro, tan pueril. Y me impongo ante los fantasmas que he creado, y todos se vuelven hacia mí como ejército enemigo. He cabalgado mis miedos, fustigado a mis anhelos para que rompan las cadenas. Los he empujado hasta la celda donde vive lo que queda de mí. Así, siempre he estado suspirando, rogando algún abrazo. Y he gritado, llamando a alguna sombra de aquellas que cuidan a los niños para que arrope mis tormentos. Mas en medio de tanto intento he entendido que mi voz no tiene eco ni mi aliento tiene vaho, pues el espejo en que me miro siempre está brillante como lago. En él me miro, me observo y me veo tan gris, tan descolorida, tan desdibujada. Y me toco. Las yemas de mis dedos recorren los contornos de mi rostro, de mis senos, de mi vientre, de mi celo y me entero... Sí, me entero que hay una mano recorriendo una mortaja, que detrás de mil cortinas, un coro de dolientes canta algún réquiem... Sí, me entero que fue tanto lo que La he llamado ,que hace tiempo Me llevó y no me había dado cuenta.

2011-10-26T13:24:00.000-07:00

LLUEVE

Suave repiquetear de gotas en el techo. Llueve .Llueve y el golpeteo se vuelve mas fuerte, más intenso. Aguacero que cae sin previo aviso. Me sobresalta un trueno. Pero me quedo extasiada mirando la lluvia. Miro las gotas que chocan en la tierra, son dardos de agua que se estrellan y deshacen convirtiéndose en charcos.
La brisa ya es viento que agita las ramas como despertando el letargo de los árboles jóvenes que se balancean como esquivando las gotas de la lluvia que bañan sus troncos. Llueve y la tierra agradece con aromas de tierra mojada. Aspiro ese aroma. Ese peculiar perfume que emana de la tierra.-Llueve en mi barrio. Llueve en mi ciudad.-

2011-10-26T13:22:00.001-07:00

El reencuentro

Perdoname mi entrada por sorpresa, no tenía cómo comunicarme. pero una circunstancia no iba a frustrar lo nuestro. Teníamos planes, sueños, es cuestión de adecuarlos y continuarlos.
Mirá hoy, charlamos como en los viejos tiempos. Fue una noche hermosa, quién diría, tan pacífica, a pesar de la multitud. Se pierde la sensación del tiempo.
Lo que llama la atención es la cantidad de perros sueltos. Todavía es apresurado pensar en quedarme, aunque quisiera, pero quién sabe cómo lo tomarán acá. Así que hoy tenemos que despedirnos. El sábado hay luna llena, podríamos salir a caminar un poco. Hasta entonces, querida. No hace falta que me acompañes, yo cierro.
El hombre le dio un beso, cerró, tomó la pala y volvió a tapar la fosa.

Sebastián Olaso

2011-09-27T16:22:00.000-07:00

Catálogo de errores XXIII

Que el mal de muchos sea el mayor consuelo. Que el mal de muchos nos habilite lo absoluto. Digamos, pregonemos, postulemos, decretemos que nadie puede nada, que todos vamos a sufrir, a morirnos, a fracasar, a luchar sin recompensa. Entonces podré entrar en la burbuja, invitarte a dormir para ya no despertarme. Vamos. Vamos a matarnos de vida natural. Que siga tocándonos el número sin premio, el naipe más inútil, la taza rajada, el plato roto, el muñeco sin cabeza. Qué más da. Quién da menos. Dejemos que naufraguen todos los aviones, que los cantantes queden huérfanos de cordura vocal. Matémonos así, cobardemente, escapémonos del dolor físico, de la agonía moral, de la peste social, de las iras del amor y de los amores que se irán. Celebremos el insomnio a lágrima podrida, el temblor en el pecho, en las venas, en el epitafio de aquellas alegrías que no eran más que máscaras. Vamos, reparemos todo el absoluto bajándonos del barco, descarrilando el barco, haciendo el amor, la muerte, el escándalo, la traición con el barco. Cometamos desauxilio, eutanasia, infuturo, antilucha. Dejemos que nos tiren a la zanja porque así no se puede. No se puede seguir. No se puede empezar. No se puede hacer más que lo que no se perdona. Seamos los líderes de un movimiento sin danza. De una quietud sin ojos. Seamos los fantasmas que nadie quiere ver, ni mostrar, ni imitar, ni salvar. Dejemos que todos se arrinconen, se abracen, se enamoren de la vida. Dejemos que el absoluto nos deje sin boletos. Que el mundo nos deje sin maletas. Que la salida de emergencia sea la única salida. La única salida de muchos. Que nuestra rueda rota sea el mal de todos. Que nuestra palabra maloliente los espante. Los decida a latir. Los consuele por los ciclos de los ciclos. Que así sea. Y que así sean.

Sebastian Gabriel Barrasa

2011-09-27T16:21:00.000-07:00

Tentaciones

Hay dos clases de personas. No; son tres clases de personas. No: cuatro. Cuatro clases de personas.
Están los que van por la vida sin darse cuenta de las tentaciones. Les pasan por delante y no las ven.
Están los que van por la vida, ven las tentaciones, pero las esquivan, y se dicen qué horror y se inventan religiones y esas cosas.
Están los que descubren las tentaciones, las aceptan y las aprovechan.
Y están, estamos, los que van por la vida buscando, inventando, descubriendo, mostrando las tentaciones. Invitándonos a jugar.

SEBASTIÁN BARRASA

2011-09-26T13:56:00.000-07:00

QUIÉN SOSTIENE LA LÁMPARA

El genio sabe que Aladino va a frotar la lámpara. Lo sabe, porque es genio.
Y porque es genio, sabe también cuáles son los tres deseos que Aladino va a pedir.
Es más: no son deseos de Aladino; son los deseos del genio y él se los transmitió a Aladino para que los pida. El genio materializó a un muchacho llamado Aladino para satisfacer sus propios deseos. Hace lo que quiere y lo hace cómo quiere, porque para eso es el genio.
El genio es un hijo de puta.

Y vos… me hacés creer que soy yo el que maneja la relación.

MARITZA GOMEZ CRUZ

2011-09-26T13:40:00.000-07:00

Mi viejo Chevrolet del 95 llegó renegando a una intersección de mucho tránsito, se paró y no hubo modo de que diera un solo paso adelante. Después de revisar cuidadosamente todo lo que pudiera ser reparable por mi inexperta mano y comprobar que no había solución, llamé a la grúa (el mecánico se había negado tajantemente a desplazarse hasta donde me encontraba). Una vez que ésta cargara con mi traste, comencé a llamar a familiares y amigos, en procura de un raid hasta mi casa; pero unos no podían, otros estaban trabajando, etc, etc. Desolado, constaté la vaciedad de mi bolsillo: definitivamente no tenía dinero suficiente para un taxi, y en la casa menos ( hasta el puerquito alcancía había sido alevosamente sacrificado en días de mucha agonía económica). Así que sólo me quedaba una opción, la más económica: el bus. Por suerte, tenía registrado en el celular, de épocas aún más difíciles, el número de Miami Dade Transit, que es la entidad que te brinda información acerca de los recorridos, los horarios, las tarjetas easy transit y todo lo que tenga que ver con el sistema de metrobuses de la ciudad. Así que llamé y recibí los datos que necesitaba para trasladarme hasta mi hogar en un flamante autobús de la red urbana. Qué calvario!! eran las cinco de la tarde cuando llegué a la parada, y a las 5 y 57 minutos fue que pude abordar la trepidante mole. Por suerte, siempre hay asientos vacíos y pude acomodar mis doloridos glúteos tan pronto me subí a éste. Con el sabroso airecito acondicionado, después de haberme "aterrillado' bajo el candente sol de la parada, me entró sueño y quedé medio adormilado, recostado a la ventanilla. El viaje prometía ser largo y la parada donde debía bajarme era la última, así que podía aprovechar. El chofer me despertó al rato con un "hey man, this is de last stop", y medio asustado por no saber bien dónde estaba, me bajé a trompicones. El bus se alejó demasiado rápido-me pareció. Entonces miré en derredor y no reconocí nada. Ya había comenzado a oscurecer, y el páramo donde me encontraba era súpersolitario, no veía casas, ni edificios, ni negocios, sólo árboles y muchísima vegetación rara. Comencé a caminar, buscando orientarme, pero al término de lo que me pareció una calle me di cuenta que me encontraba dentro de un cementerio y no pude evitar un desagradable erizamiento. Ya había anochecido del todo y yo me sentía cada vez peor. Ya no caminaba, sino que corría por todas las callejuelas de la necrópolis, pero estas sólo me llevaban a otras vías del camposanto, sin encontrar salida. Transpirado y anhelante por el terror que cada vez se hacía más intenso me parecía que estaba en una carrera de obstáculos, pues ya no solo corría por las calles, sino a campo traviesa, por encima de las tumbas, derribando jarrones llenos de flores. En eso vi lo que me pareció fuera un celador del lugar y corrí hacia él, esperanzado por la ayuda que podría representar, para darme cuenta, demasiado tarde que era... ! El chofer de la guagua me sacudió con fuerza y me gritó, un poco molesto: "hey boy, this is de last stop". Y yo aterricé en la acera, el bus partió demasiado rápidamente y yo me vi, de nuevo, en el comienzo del infernal recorrido.

Andrés Ruiz Segarra-España

2011-09-25T06:41:00.000-07:00

La musa

Húmeda se propaga sobre mi piel tu sabia. Y me cubres con tu aroma, deslizándote en mi espalda, rezumando en mí tu esencia como sangre derramada, como gigantescas olas en mi manantial sin agua.
Susúrrame el frágil verso, en ese aliento que abrasa, y dejaré huir mi cuerpo, y sólo, tendrás mi alma.
Haz que de nuevo amanezca, como hiciste que temblara, como desgarraste el sueño de la noche envenenada, y si en tus dedos perezco, no me juzgues hasta el alba; hasta que el helor del viento me cubra de fría escarcha.

SEBASTIÁN BARRASA

2011-09-25T06:40:00.000-07:00

Invaluables

Están los que valoran tus certificados de doctor o ingeniero, tus matrículas, tus licencias, tus títulos de propiedad.
Y están también, los que te valoran a vos.

MARITZA GOMEZ CRUZ

2011-09-01T17:02:00.000-07:00

PARANOIA

Mi viejo Chevrolet del 95 llegó renegando a una intersección de mucho tránsito, se paró y no hubo modo de que diera un solo paso adelante. Después de revisar cuidadosamente todo lo que pudiera ser reparable por mi inexperta mano y comprobar que no había solución, llamé a la grúa (el mecánico se había negado tajantemente a desplazarse hasta donde me encontraba). Una vez que ésta cargara con mi traste, comencé a llamar a familiares y amigos, en procura de un raid hasta mi casa; pero unos no podían, otros estaban trabajando, etc, etc. Desolado, constaté la vaciedad de mi bolsillo: definitivamente no tenía dinero suficiente para un taxi, y en la casa menos ( hasta el puerquito alcancía había sido alevosamente sacrificado en días de mucha agonía económica). Así que sólo me quedaba una opción, la más económica: el bus. Por suerte, tenía registrado en el celular, de épocas aún más difíciles, el número de Miami Dade Transit, que es la entidad que te brinda información acerca de los recorridos, los horarios, las tarjetas easy transit y todo lo que tenga que ver con el sistema de metrobuses de la ciudad. Así que llamé y recibí los datos que necesitaba para trasladarme hasta mi hogar en un flamante autobús de la red urbana. Qué calvario!! eran las cinco de la tarde cuando llegué a la parada, y a las 5 y 57 minutos fue que pude abordar la trepidante mole. Por suerte, siempre hay asientos vacíos y pude acomodar mis doloridos glúteos tan pronto me subí a éste. Con el sabroso airecito acondicionado, después de haberme "aterrillado' bajo el candente sol de la parada, me entró sueño y quedé medio adormilado, recostado a la ventanilla. El viaje prometía ser largo y la parada donde debía bajarme era la última, así que podía aprovechar. El chofer me despertó al rato con un "hey man, this is de last stop", y medio asustado por no saber bien dónde estaba, me bajé a trompicones. El bus se alejó demasiado rápido-me pareció. Entonces miré en derredor y no reconocí nada. Ya había comenzado a oscurecer, y el páramo donde me encontraba era súpersolitario, no veía casas, ni edificios, ni negocios, sólo árboles y muchísima vegetación rara. Comencé a caminar, buscando orientarme, pero al término de lo que me pareció una calle me di cuenta que me encontraba dentro de un cementerio y no pude evitar un desagradable erizamiento. Ya había anochecido del todo y yo me sentía cada vez peor. Ya no caminaba, sino que corría por todas las callejuelas de la necrópolis, pero estas sólo me llevaban a otras vías del camposanto, sin encontrar salida. Transpirado y anhelante por el terror que cada vez se hacía más intenso me parecía que estaba en una carrera de obstáculos, pues ya no solo corría por las calles, sino a campo traviesa, por encima de las tumbas, derribando jarrones llenos de flores. En eso vi lo que me pareció fuera un celador del lugar y corrí hacia él, esperanzado por la ayuda que podría representar, para darme cuenta, demasiado tarde que era... ! El chofer de la guagua me sacudió con fuerza y me gritó, un poco molesto: "hey boy, this is de last stop". Y yo aterricé en la acera, el bus partió demasiado rápidamente y yo me vi, de nuevo, en el comienzo del infernal recorrido.

Sebastián Olaso,

2011-08-27T17:58:00.000-07:00

Catálogo de errores XV

Es que son otros los protagonistas. Los otros. Cientos de otros que toman las riendas, colocan la carpa, venden los boletos, domestican las fieras, atraen al público. Cientos de miles de otros que hacen malabares, cruzan el aro de fuego, dominan la cuerda floja, reciben aplausos. Cientos de miles de millones de otros. Cientos de miles de millones que te dan la espalda. Cientos de miles de millones de ausentes. Todos hacen, pueden, crecen, avanzan, construyen, triunfan, revelan. Y mientras tanto, vos estás ahí, en un rincón que no parece ser parte de ninguna parte. Ahí. En la búsqueda de, en la resistencia contra, revolviendo entre, jugando a, luchando por. Cientos de miles de millones de cadáveres, de cuerpos, de embriones, de fantasmas, de historias y de mapas te aniquilan. Te arrinconan. Te sacan de la escena. Entonces la escena se vuelve incomprensible, inenarrable, irremontable, irremediable, indestructible, incómoda. Ya no hay ni intimidad ni intimación. Sólo un agujero en el mundo por donde cae todo menos el deseo. Todo menos los otros, todo menos los protagonistas, menos la escena, las fieras, la carpa, el público. Un agujero en el mundo por donde no cae casi nada. Por donde sólo cae el todo del deseo que hay en vos. Un deseo sólo tuyo que sólo desea un escenario sin tu escena.

Sebastian Gabriel Barrasa

2011-08-27T17:57:00.002-07:00

Moebius

Se despertó desnudo. Pero esto no era algo que debía llamarle la atención: él siempre se dormía desnudo. Lo llamativo era que no estaba en el catre de su barco. Pero lo más extraño era que el nunca había sido capitán de navío y de hecho nunca había estado en un barco. Esto era así, básicamente porque en su mundo no existía el mar.
Entonces pensó en porque se había despertado con esa sensación de algo tan desconocido para él. Y pensó en por qué le había parecido extraño estar desnudo ya que en su planeta nadie usaba elementos para cubrir su piel.
Como los de su especie podían dominar los sueños, decidió volver a dormirse y soñar que era un hombre que vivía en un lejano planeta azul. Un hombre con dos piernas y dos brazos, que soñaba con ser astronauta y descubrir nuevos mundos habitados, por ejemplo, por unos extraños seres que vivían en la desnudez de su piel turquesa
Pero en medio de ese sueño lo despertó una gran ola que impactó contra su barco y quebró parte de la proa. La ola no era parte del sueño: era un recuerdo del naufragio. Porque él ya no estaba en su catre del barco Holandés que viajaba hacia el Caribe para comerciar especies y otras cosas. Estaba semidesnudo y mal herido en la playa de una isla perdida.
En la costa quedaban los restos de su nave. Probablemente era el único sobreviviente.

Susana Cattaneo

2011-08-27T17:57:00.001-07:00

ALGUNAS PALABRAS

Si pienso en la palabra “sol” estoy en la ternura de todos los que amé: ladridos, sonrisas, trinos, mediodías que hacen jóvenes los sueños.
Si alguien me habla y me dice “mar” estoy en aquella playa donde la felicidad era cada destello de amarillo, donde las dunas eran un paseo por la dicha.
Si alguien conversa y me dice la palabra “noche” estoy en la libertad silenciosa de la creación de poemas.
Si leo “tristeza” estoy en el mundo de la nostalgia.
Si susurran “soledad”, en el misterio de la vida.
Si me hablan de los ojos del amor, entonces soy la visión del infinito.

Andrea Victoria Alvarez

2011-08-27T17:56:00.001-07:00

CON LA BOCA SECA

AÑO 2035.

-Señor, ¿cuánto cuesta un vaso de agua?
-Eso depende-respondió el hombre con la boca pastosa-, si es un vaso de agua contaminada 5 dólares, si es un vaso de agua corriente 10 dólares, y si es un vaso de agua filtrada 30 dólares.
-Ahh!
El hombre revisa sus bolsillos y extrae algunas monedas.
-Entonces, sirva un vaso de la más económica, de la contaminada.
Y bébasela.

Senén Rodríguez Perini

2011-08-27T17:54:00.000-07:00

La decisión de Arrecho Abreu

Llegó al Bar con muchas copas dentro, y a él el alcohól lo ponía agresivo.

El cuerpo le pesaba. Se detuvo en la puerta, mojó los labios con la lengua, afirmó el cinto.

Pestañando en camara lenta, a través del vidrio sucio vio cantidad de gente y abrió la puerta con fuerza, decidido.

Se hizo un silencio.

Todos lo miraron, algunos con odio, otros con miedo, ninguno con alegría.

Pese al alcohol, desde esa posición pudo ver al turco Abdul apoyado en el mostrador, de copas con el brasilero Carvalho, los dos contrabandistas de ganado. (Él sabía bastantes cosas de esos dos y tenían cuentas pendientes)

En la mesa contra la ventana estaba al judio Brunstein haciendo numeros con el pelusa Contreras, gaucho de casi dos metros y 130 kilos, su empleado y “cobrador personal” en casos de insolvencia del deudor, finiquitando entre ellos quien sabe cual de sus tantos negocios turbios.

Por las mesas del medio junó a la parda Manuela - “su” parda - subida en la falda del malevo Rosales – esto era demasiado - y solo con la mirada de furia que les tiró, casi le hace un barbijo en la frente. Ella sintió el odio clarito, y quedó temblando.

Lleno de bronca espesa, apretó los puños.

Para la izquierda del cafetín vio cantidad de gente y entre ellos bastantes elementos - figuritas conocidas - con los que tenia otros asuntos. “Tiempo al tiempo”, pensó.

Se palpó el facón con la derecha y acarició la Beretta en el sobaco, porque venía dispuesto a cualquier cosa y todos lo sabían.

Fueron vivencias lentas, degustadas, esperadas, fatales, que parecían horas pero duraron segundos.

Con dificultád comenzó a entrar al tugurio.

Al ver el movimiento Rosales se paró de golpe llevandose la mano a la cintura – utilizaba la faca agarrada en la espalda con el cinto - dejando a la parda desparramada en el piso. Brustein desesperado juntaba el dinero ayudado por Contreras que ponia los inmensos brazos en los bordes de la mesa controlando no se cayera ningun recibo. El gallego Manuel y el turco Abdul se dieron vuelta mirándolo de frente con desprecio. Manuel metió mano en la cintura y agarro el mango del facón. Abdul – zurdo perdido - coloco la mano izquierda en su sobaco derecho y la dejo apoyada en el Smith & Wesson 38.

Todo quedó en silencio.

El dueño del cafetín, el vazco Iñaky, se tiró de cabeza atrás del mostrador, jalando de abajo la poyera a su mujer para que hiciera lo mismo, pero ella estaba paralizada por el miedo, como estatua.

Arrecho Abreu tenia problemas personales con varios de los presentes y esa noche los iba a arreglar por las malas o por las peores tambien. (Se acordó por un instante de unos cantores del pueblo y casi penso la frase con el mismo tono y ritmo de la canción)

Todos los músculos de todos se tensaron.

Avanzó.

Tropezó en una rebarba de la madera de piso, quiso recuperar el equilibrio pero el alcohol no lo dejó, trastabilló dos pasos y cayó pesadamente hacia adelante haciendo el cuerpo una pirueta extraña partiéndose la frente contra la mesa del malevo Rosales, quedando difunto ipso facto con la sangrante cabeza abierta apoyada en la falda de la parda Manuela que se desmayó con un suspiro.

En cierta manera, logró lo que quería, aunque debemos reconocer que no en una forma convencional. Ya no le afectarían más sus malas relaciones con todos esos malandros despreciables.

Sus problemas quedaron resueltos.

Julia del Prado

2011-08-09T15:29:00.001-07:00

Secreto de luz

Cada noche la luz se desvanece dentro de una mochila cargada de años. Sin embargo todos los cuatro de setiembre desde el año de 1939, a las siete de la noche en punto Lola y Juan la ven con una luz intensa, en todo su apogeo. Sonríe sin efectos especiales y les hace sólo a ellos un guiño gatuno.

NEDDA

2011-08-09T15:28:00.000-07:00

Los extraños

En la tenebrosa región de los que no están vivos ni tampoco muertos, las criaturas vagan sedientas por conocer su origen. Están furiosas y tristes a la vez, avergonzadas por no encajar en ningún lado.
Temidos y odiados por sus vecinos (nada acrecienta más el odio que el miedo) descansan de día bajo un manto de tierra fría, para erguirse aturdidos con las primeras sombras. A veces, sus sentidos pueden llegar a confundir un día muy nublado con el atardecer, y entonces terminan apaleados, o heridos con las armas más mortales que posean los hombres.
Pero cada anochecer deben retomar su extraña existencia y, babeando, caminan balanceándose en busca de raíces y pequeñas alimañas que sigan manteniendo su no-vida, su no-muerte.
Yo los he visto a veces desde mi ventana, confundidos con el ramaje que puebla el campo. Se agitan oscuramente bajo la lluvia o las estrellas, mientras sollozan por lo bajo. Ya no les temo, y algunos llegan hasta el cobertizo para buscar frutas, queso o miel.
Después, antes de que amanezca, desaparecen bajo las ramas de los nísperos y paraísos, mientras el viento arrastra muy lejos sus gemidos.

Emilio Medina Muñoz

2011-08-09T15:27:00.000-07:00

Una preciosa criatura, caminaba por la acera de lo superfluo, mirando los envoltorios de fina seda, que se asomaban a los escaparates de la abundancia. Unos zapatos de doce centímetros, hacían equilibrios, para no derribar a tan bella portadora.
Distraídamente, vio las lágrimas del animal, reflejadas en los brillos de un carísimo bolso, mientras la indumentaria de pulido brillo blanco, envolvía la silueta de un relleno de porespan.

En la esquina, un hombre pobre, un paria, un deshecho de la sociedad, tomaba del suelo la punta de un cigarro, lo encendía con gran ceremonia, y sonreía de su buena suerte. Tenía tabaco y el Sol alumbraba. ¿Para que más?

Pascual Marrazzo

2011-08-09T15:23:00.000-07:00

La Ventana

Las ventanas de mi barrio no sólo se adornaban con glicinas y malvones. Algunas, eran verdaderos marcos del arte cotidiano. Otras, famosas por las bellezas de las muchachas, aumentaban el tránsito por sus veredas y la barra de las esquinas.
Yo solía frecuentar una de balconcito bajo y barandas de bronce, donde brillaban las caritas traviesas de las hijas de Casimiro.
Era tan joven que no puedo precisar ahora, si a mi paso lo obligaba el amor o la vanidad de mi cabecita engominada.
Lo que sí recuerdo bien, es que a pesar de los rumores de la época, podía recibir esas muecas cómplices que duraban por días dentro de mi corazón.
Un día el viejo Casimiro aprisionó la ventana con una pesada reja y no contento con ello, la enlutó con unas cortinas negras. Había inutilizado la ventana y por ende, despoblado de muchachos la vereda y la esquina.
Tal vez, si se hubieran medido las consecuencias, nadie hubiese osado robar. Lo cierto es, que la macana estaba hecha y a una de las hijas de Casimiro, le faltaba un beso.

Liliana Díaz Mindurry

2011-08-01T12:18:00.000-07:00

LA ABANDONADA

Ahí mesmo me despedí / de mi infeliz compañera. / Me voy –le dije-,andequiera/ aunque me agarre el gobierno, /pues infierno por infierno, / prefiero el de la frontera.
JOSE HERNANDEZ

Hubo una vez o había una vez o es un eterno, miserable presente en el que marchan, marcharon o marcharán por el desierto (si es que eso es un desierto), ambos a caballo (si es que eso es un caballo), él, los ojos cortados a tijera de escritorio, colocados a golpes de maza sobre el cráneo chato, ojos donde bailan los perros pero los perros de escenografía (él, si es que él existe), ella, ojos aguados con barcos que no se amarran a ningún puerto –porque la llanura es un mar verde donde nadie llega a ninguna parte- barcos deshechos (ella, si es que ella existe), él, nublado o avanzando en humaredas, como si tuviera el cuerpo hecho de letras, versos, estrofas, o quién sabe, frases, cara de papel y tinta, ella, algo más corpórea en su neblina, pero también hecha de la sustancia deleznable de las palabras, el caballo que se hace cada vez más fantasmagórico, incluso a veces deja de existir y su relincho es apenas una brizna de silencio o un ruido de hojas ejecutado por cualquier mano más o menos aburrida, la noche, la tremenda noche del desierto, apenas un lienzo negro esbozado a lápiz, el desierto, una sábana verde y una línea interminable que termina sin embargo en un falso horizonte trazado con regla, hubo una vez, habrá una vez o hay una vez en la que el caballo se mueve en un movimiento ficticio hacia ninguna parte, donde hay recuerdos, pero pertenecen al presente, un entierro en el pajonal, y después el hambre, el hambre hecho de tristeza o la tristeza hecha de hambre, sobre todo el miedo de ella, la de ojos aguados, miedo del indio que acecha o de otra cosa muy solapada más temible que las tolderías, comen a veces carne cruda o raíces de sueño, carne cruda y raíces sin gusto ni consistencia, son guiados por estrellas, vientos y animales imaginarios, animales que son ruidos o insectos pequeños entrelazados de collares que entran en la retina de Alguien que lee en algún escritorio, y es una noche o es un día, o son días y días que son como una sola noche, qué llanura, qué noche, qué caballo, qué animales, vientos y estrellas, qué hombre, qué mujer, qué entierro, qué pajonal, qué alimentos, pero hay tristeza y hambre en alguna parte, hambre de existencia, el hombre –Martín Fierro lo llaman- le habla a la mujer –cautiva le dicen- le habla con palabras huecas como suspiros de muerto: que han alcanzado la estancia, la tierra sin salvajes, que debe irse, le habla en verso de infiernos y de fronteras, y entonces ella le contesta con otra voz, hueca también, pero diferente a la de antes, que por favor no se vaya, que no la deje sola, por favor, por Dios, si es que hay un Dios más allá de las cadenas de escritorios, él con voz siempre hueca, pero diferente a la de antes, se enoja, le dice que no lo distraiga, que ya no puede responder en verso, que José Hernández ha dispuesto que debe encontrarse con sus hijos y que ése es el destino, José Hernández dispone, no hay otro Dios que no sea José Hernández en su teología y no es posible escapar a sus designios, ella, aterrada, le explica que entonces desaparecerá para siempre, se hundirá en la nada, no te hundirás, responde él siempre airado y con la voz diferente, prosaica, sin palabras gauchescas, será el eterno retorno, volverás cada vez que alguien te convoque, así le dice y ella: volverá el indio y mi dolor, volverá a morir mi hijo, así ladra la mujer o aúlla o ruge con voz de cartones y silencios, volverás a pelear, a bailar en la sangre, pero él ya se ha ido como si no hubiera estado nunca, como si jamás hubo una vez no hay ni habrá ni la más ínfima vez, los ojos aguados lloran lagos, mares, océanos de tinta con la suavidad del odio, a lo lejos hay una luz de amanecer, una diminuta luz, una luz que no es luz, una luz enmascarada, disfrazada, con antifaces, ella deja de llorar y observa asombrada que todavía existe, que Martín Fierro ha partido hacia su destino encuadernado, pero ella todavía existe, soy, piensa, no me han hecho de letras, de palabras, de giros gramaticales, soy, piensa, soy, y tiene ganas de torcerse de alegría, se ha escapado de su eterno retorno con el indio y el hijo muerto, aunque el indio y el hijo están hecho de la misma sustancia apalabrada, entonces, no la rodea un campo dibujado, no mira un caballo fantasmagórico, mis ojos aguados son reales, los barcos de mis ojos se amarran a un puerto, estoy hecha de carne y sangre, no soy vació disfrazado, hay un Dios fuera de los dioses de escritorio, ladra la mujer o aúlla o ruge con voz de cartones y silencio, destinada no obstante a desaparecer cuando termine la interminable frase en ese excremento de mosca fantaseada, en esa brizna, en esa nada del punto.
(De "Ultimo tango en Malos Ayres", 2º edición, Ruinas Circulares, 2008)

SUSANA CATTANEO

2011-08-01T12:17:00.000-07:00

ELLA

Ella camina sobre las puertas del bosque. Encierra la luz entre follajes y liebres. Detiene su sombra sobre mi rostro. Saluda campanarios y flota sobre el mediodía que se cubre de magia.
Sigue caminando de espaldas al tiempo con una cesta cargada de jade. Tiene, también, la liviandad del azogue, de los navíos amarrados al último arcoíris.
Tanto esperó para soñar la realidad del fuego. Tanto para vestirse de niebla y rubíes de agua.
Ella, ahora, llega a la llave de todos los misterios. Entra en mi corazón. Lo llena de infinito y me regala la eternidad.

Pascual Marrazzo

2011-07-19T14:46:00.000-07:00

Quebranto

Desde el Infierno puedo percibir el golpe de los pétalos, como si éstos al caer dejaran de ser besos, para transformarse en chapitas de cerveza. Tomo la música y, en mis manos, recibo el azote salvaje de sus cuerdas, .el mar me calma las heridas aquí en el horizonte, donde toca el cielo. Mis quebrantados sentidos, escuchan la luz por primera vez, oigo la voz azul del amarillo atardecer, hasta que sangra el crepúsculo. No sé si es tristeza, melancolía o tal vez el límite de la resistencia ¡Me duelen las rodillas del alma! ya no puedo caminar. Esto no sería tan grave, pues el cielo comienza bajo mis pies ¡Me duelen los hombros! y no puedo volar...

Romy Sosa

2011-07-06T15:15:00.001-07:00

Después de hacer un viaje por la vida.... he vuelto. Los pies están sobre la tierra. Mi alma... esta en su lugar.

Karina Isabel Roldán

2011-07-06T15:14:00.000-07:00

‎"Iluminar el camino por donde vamos y aquellos tramos que florezcan con la FE del corazón. No hay que temer a lo nuevo, desconocido y extraño. Tantas puertas se abrirán o cerrarán con la misma cadencia de los vientos mientras las percepciones galopan serenas asomando del escote, despertando un claro sentido extraviado. La naturaleza comprende el sentido de ubicar las piezas en un orden especial, luego nosotros nos adaptaremos o no al hermoso juego en el arte de vivir"

Luis Erker Ercolano

2011-07-06T15:11:00.000-07:00

ahora nosotros
buscando un lugar que nos guarde cruzamos la noche, y no hay nada más que sitios sin riesgo, cómodos y complacientes. Aptos para hembras ligth, reservados para el insípido, inoloro, incoloro y vulgar muchacho de las inteligentes decisiones...el nervio del amor vibra en nuestras manos, no hallamos paredes que contengan nuestras inquietudes. no hay un puto ambiente de sana bravura donde la salvaje sensualidad de nuestro sexo pueda soltar sus perros y actuar...construir historias. ahora nosotros, nos toca, somos nosotros, ¿lo entenderemos? la música rebota en la cabeza como bala de vida que al explotar tapara por fin la fría sinfonía de todos los ringtones.

Sebastián Olaso

2011-07-03T18:56:00.000-07:00

Catálogo de errores V

No: no van a admitir nada. Sin embargo, los adjetivos para el amor que pregonan son precario, tibio, ingrato, descartable. Los verbos para el amor que demuelen son traicionar, mentir, exprimir. Para ellos, el amor y el desprecio tienen las mismas cicatrices, quizás las mismas letras, quizás los mismos métodos. No van a admitir nada, no van a asumir su deriva. Golpean, destruyen, toman rehenes. Y después callan, porque hablar es un riesgo. Matan para teñirse de muerte, porque teñirse de vida los aturde. Y hoy, que no puedo distinguir entre el frío del invierno y el frío de sus ojos, me resisto al contagio. Trabajo para darles un sentido. Los salvo de mi furia y de mi lágrima. Les ofrezco otra mejilla. Me permito otras ruedas.

M Milagro Sena

2011-07-03T18:51:00.000-07:00

Horas bajas...

Cansancio.., mucho cansancio, un humo gris envuelve el cuerpo,
un triste lamento, retumba en el alma invadiendo el pensamiento.
Es uno de esos vientos, que se cuelan a traición,
sin un leve sonido, en nuestros sentimientos, entonces...
El cansancio y la angustia ¡ de toda una vida ! se enseñorean, sin dilación
en tus atropellados y cansados, razonamientos.
Te golpea, azotando tus sentimientos más tiernos.
Te esquilma la vida, el silencio, el aliento, hasta..,el pensamiento.
Se adentra asfixiando los bellos momentos.
Te agarra por el pelo ..,
¡ Te arrastra por los infiernos !
Mientras.., escuchas los quejidos angustiosos,
de aquellos que fueron hermosos sentimientos.
Quieres auxiliarles, pero no encuentras asidero, intentas agarrarte a algo,
y.., te encuentras con las manos llagadas, por las ascuas de tus pensamientos.
Arrastrando los pies, pretendiendo avanzar, ¡ fallido intento!
Pruebas a gritar, pero... tu voz no esta dentro,
te esfuerzas, más.., es inútil tu lamento.
Así te debates en la noche de tus sufrimientos, solo y... desolado.
Cerrar los ojos al verse en los últimos momentos y...vislumbrar...
¿Por azar?, un rayo de luz , allá en lontananza, lejos, en el tiempo.
¡ Renace la esperanza.., resurgen los ensueños...!
Te aferras a ese resplandor, que vislumbras a lo lejos.
Con una furtiva esperanza, avanzas a su encuentro...
¿ Lo hallaras, será...o es otro...vano sueño?
¿ Quien lo sabe,?
¡ Es la vida, sueños, lamentos, fragmentos gozos y esperpentos!
¡ Hojas..., que pronto se secan, y se las lleva el viento !
¡¡¡ La vida solo son... unos momentos..!!!

HÉCTOR COBAS

2011-06-21T15:06:00.000-07:00

SUEÑO

Oigo una voz: “Sígueme, te mostraré lo que está preparado para ti, para que puedas pasar de las tinieblas a la luz”. Aparece un reloj. Las manecillas giran rápidas. Detrás del reloj se dibujan unas figuras semejantes a monjes budistas tibetanos frente a una computadora y al costado unos gruesos códices manuscritos, un libro de Arthur Clark y otro de Baudrillard. Las caras de los monjes se descubren atónitas. Toda esta escena rodeada de un cielo nocturno, donde las estrellas se van apagando lentamente.
El sueño rápidamente se esfumó y el estado de vigilia me devolvió a esa dura cama en que cada noche encomendaba mi cuerpo. Traté por todos los medios de mantener las imágenes del sueño en mi mente despierta, ya que su espejismo me había dejado bastante consternado, vislumbrando en esas imágenes un profundo simbolismo, más rayano a una visión, que a un simple sueño. Era evidente que la lectura de Baudrillard, el día anterior, me había dejado bastante pensativo. Los nueve mil millones de nombres de Dios, tarea que los monjes budistas, durante siglo habían asumido escribir en los códices, se adherían a un anuncio que profetizaba, de que al completarlos, el fin del universo estaría sellado. El tiempo real en que se consumaría la tarea se extendería indefinidamente, por la lentitud del procedimiento y con ello también la duración del universo. Pero el cuento de Arthur Clark le destinó una computadora, con técnicos de IBM bastantes incrédulos de las opiniones de los monjes budistas. Los nombres de Dios surgieron vertiginosamente en la pantalla del ordenador y en un corto lapso de tiempo, la nómina se completó. Y los consternados monjes y técnicos empezaron a observar como las estrellas se iban apagando una a una. Toda esta historia se había adueñado de mis pensamientos que surgieron a borbotones desde mi inconsciente, dispuestos en imágenes que fui recomponiendo en una ardua tarea, tratando de ordenarlos en un todo coherente. Pero me surgía una pregunta ¿qué fondo oscuro ocultaba el sueño? ¿Qué otra cosa querría decirme? ¿Tendría que recurrir a un analista para qué lo interpretara? Como sigo siendo abstemio al psicologismo, traté de darme yo mismo una explicación. Varias ideas se encontraban ocultas y me empeciné en descifrar esas imágenes-signos. La idea primordial fue la de tiempo. El tiempo era un rasgo invisible en que se movió silenciosamente la construcción del sueño, aunque sabemos que la experiencia del tiempo no se hace manifiesto en los sueños. Es algo que rescato desde mi conciencia del sueño. La otra idea que atisbo es el pasaje de las tinieblas a la luz. Y por último rescato, la idea de término y de fin, apareada a la idea de caducidad de los cuerpos y por qué no a la extinción de mi propio cuerpo, se compendiaban en esa concepción apocalíptica, en la cual descubriendo el último nombre del Ser absoluto, como lo abarcador y ordenador del universo, los entes individuales se desvanecerían sumergidos en esa totalidad. Esas nociones explicativas fueron bastante tranquilizadoras para mí. Eran los devaneos del pensamiento filosófico abstracto transpuesto en imágenes y ficciones literarias arrancadas de la mística.
Me propuse darle forma de cuento o narración escrita, que llevaría por título
LOS SUEÑOS QUE OTROS CREAN, DESOCULTAN MIS PROPIOS SUEÑOS.

También me pedirían que escriba una sucinta biografía:
El autor nació en un apartado pueblo de la Provincia de Bs. As. , fue llevado desde muy pequeño a vivir en un barrio del Gran Buenos Aires, donde pasó toda su juventud y que a pesar de los grandes esfuerzos que realizó, nunca alcanzó plenamente la madurez. Trató de estudiar filosofía en forma sistemática en las sedes oficiales destinados a tal efecto, pero nunca llegó a concretar un título que lo habilitara como filósofo pensante. Las causas se ignoran, pero según algunos se debieron a su mente poco práctica, mientras que otros se lo adjudican por haber seguido el camino de malgastar el precioso tiempo de estudio, en construir fantasías utópicas en sombríos bares del suburbio bonaerense. Lo que sí, queda establecido, que se refugió en Miramar y en la actualidad emplea sus ocios, alternando sus quimeras con prolongados períodos contemplando el mar, teniendo la sospecha, que el nombre del Espíritu absoluto permanecerá oculto y que el afán de los humanos por revelarlo será infructuoso, y que tendrán que conformarse con perseguirse a sí mismos, a través de sus propios sueños.

Senén Rodríguez Perini

2011-06-21T15:04:00.000-07:00

En ese hueco oculto a todos, detrás de la pequeña y gruesa puerta de madera maciza, el cuerpo mantenía una postura encorvada con la piel negruzca pegada a los huesos formando arrugas lineales irregulares que lo hacían especialmente dantesco. El cráneo aún se mantenía en su sitio sostenido por restos de cuero cabelludo con algo de pelo blanco en las sienes y la nuca. Las cuencas vacías parecían morbosamente decoradas con algo de cejas y piel putrefacta mientras la desencajada quijada estaba a punto de caerse.

Llamaban la atención esas manos como garras negruzcas sin uñas – se notaban arañazos en las paredes del cubículo que sugerían intentos desesperados de libertad - seguramente se las había arrancado rascando la madera y el cemento al quedar atrapado.

La luz de la linterna apenas lograba ver esa momia, no había sido fácil llegar hasta ese alejado rincón en medio de infinidad de otros objetos abandonados en el pequeño cubículo. Era fácil ver que hacía mucho que nadie pasaba por el sitio. Un típico aroma de humedad acompañaba cada movimiento. Más allá de la sorpresa, el hallazgo revivió en cierta forma su pasión por lo antiguo que de joven lo había llevado a estudiar arqueología.

Asombrado miraba el descubrimiento que jamás hubiese pensado encontrar en esa zona, mirando todo lentamente, intentando guardar en la retina cada detalle, cada pequeño signo.

Increíblemente por fin vio ese anillo grueso de oro en el anular de la mano izquierda junto con otro de plata, más grueso, coronado por una piedra de obsidiana blancopálida en el meñique de la misma mano.

Fue el dato fundamental que permitió datar el hallazgo con total seguridad, incluso ahora podría definir la identidad de la momia.

Solo para confirmar las sospechas dio vuelta el cuerpo momificado y en lo que había sido la cintura pudo ver restos de ropa atados con una simple cuerda anudada con triple nudo, lo que era una típica costumbre de ese sujeto en su tiempo.

Lo que intuía, contra todo pronóstico, estaba confirmado.

Con gran dificultad retrocedió por donde había venido, buscando aire fresco.

Se detuvo y respiró profundamente.

Ya repuesto de tanta emoción gritó a su compañera con toda la fuerza de sus pulmones:

-¡Martaaaaa! ¡Martaaaa! ¿Dónde estás? – la voz rebotando en las paredes generaba un eco lúgubre –

- ¡Estoy aquí afuera, de donde me estas gritando, apenas te escucho!

- ¡Arriba, aquí arriba, en el galpón viejo, en la buhardilla!.

- ¿Qué querés?

- Fijate que siempre estuvo aquí, no se había ido de vacaciones ni salió con nadie… ¡con razón la policía nunca supo nada!

De abajo la mujer le preguntaba a los gritos porque no entendía demasiado:

- ¿De que hablas... qué me estas diciendo?

- ¡Que tenemos que limpiar más seguido... ¡encontré al abuelo carajo, encontré al abuelo!

Pascual Marrazzo

2011-06-21T15:03:00.000-07:00

No permitas que nos alcance

El mañana llega y se suicida a las doce de la noche. Como un tren que se tropieza con el tiempo, arrasa las horas que escapan de los rieles desnudos. Una boca que traga la luz y la oscuridad, el ruido y el silencio. No esperes a que nos devore, regálame unas horas sin minutos, que se puedan expandir en la fantasía. Donde el mañana siga siendo hoy, porque es hoy que tu perfume me entra por los poros y lo oigo pasar. Es ahora que tu aliento encadena nuestros labios y escucho caer una de tus sandalias y la otra... El momento exacto en que tus piernas me abrigan hasta el final de las vías, sin más estaciones donde parar.

Senén Rodríguez Perini

2011-06-14T14:41:00.000-07:00

Una madrugada, un carbonero

En una madrugada fresca - no fria, apenas fresca - la primavera de 2011 en Calella, pequeño pueblo costero de Catalunya, Nación ocupada por España hace mas de 500 años, me despertó una voz juvenil, carrasposa, una voz “de vino”, que rebotaba en los techos de todas las casas, en los edificios, en los muros de los apartamentos, en los árboles, en todo, y se agotaba en el infinito, una voz que yo conocía por su tono, por la pronunciación de determinadas letras, por el dolor y la soledad que contenía su canto, una voz claramente uruguaya que cantaba-gritaba-reclamaba: “Peñaroooooolllllll Peñarooooolllll... que grande sossssss, como te quieroooooo, co-mo-te-quie-ro.... Peñaroooooolllll” y repetía el canto aurinegro por las calles vacías esa madrugada fresca cuando el reloj marcaba cinco menos cinco y alli recordé que el aurinegro jugaba un partido importante por la Libertadores y como teníamos una diferencia horaria de cinco horas, en Montevideo era casi media noche y seguramente el viejo Peñarol había ganado y la mitad del pais oriental estaria festejando en la propia tierra o desparramados por el mundo como estornudo de mellado - que asi estamos desde hace tantos años - y este paisano era uno de esos del medio pais desparramado que venía de festejarlo en la casa de algun otro uruguayo o argentino o boliviano, que en el exilio la patria latinoaméricana es una sola, se puede sentir en las tripas sin necesidad de ningún discurso, porque los “sudacas” de todos los colores somos uno, nos sentimos naturalmente uno en la vida del exilio y él lo seguía festejando por el medio de esa calle catalana solitaria, fresca, absolutamente silenciosa, atronando con su canto a capela “Peñarolllllll, Peñarooooolllll que grande sosssssss, como te quiero, como te quiero Peñaroooooollll Peñaroooooolll” subiendo y bajando los decibelios y afirmando la voz con cada pisada - porque se sentían claramente las pisadas de este solitario cantor de la noche al que no precisaba ver para saberlo con altos niveles de alguna bebida espirituosa en sus entrañas - y asi llegaron la voz y las pisadas hasta la esquina y pasaron y siguieron y se fueron alejando y alejando y “Peñaroool, Peñaroool, Peñarooooollll como te quiero Pe-ña-rooolll” quedó resonando en las calles vacías de la pequeña ciudad mediterranea en la costa catalana donde la mayoría de los vecinos no podia saber cual era el motivo para que ese hombre fuera despertando a todos con sus cantos y gritos de alegria, más aún, seguramente muchísimos ni siquiera entendieran el castellano, solo escuchaban a otro ser humano alegre y pasado de alcohol que vociferaba sus asuntos mientras cataratas de puteadas y maldiciones en catalan, en castellano, en dialecto mandinga y otros idiomas africanos, en voces latinoamericanas variadas, en voces europeas variadas, en voces asiáticas variadas – que Catalunya es un crisol de nacionalidades - una lluvia inmensa de groserias salia de todas las casas, de todos los edificios, de todos los balcones, maldiciones que yo imaginaba como invisibles papelitos de colores dando vida a las calles solas, acompañando el paso del solitario hincha en su festejo, algo dificil de entender para los otros humanos mal dormidos, algo inesperado, realmente surrealista, un imbecil despertando a todo el mundo en plena madrugada con ese grito que para mi sí era descifrable, porque era el sonido del dolor que conocemos los que por este o aquel motivo tuvimos que exilarnos de nuestra tierra, ese grito de “Peñaroooooollll Peñaroooollll, que grandee sooooossss, que grande sooooooss, Peñaroooool Peñarooooll co-mo-te-quie-ro Peñaroooollll”, que podia ser Nacional o Defensor o cualquier otro equipo latinoamericano, pero esa noche era Peñarol, ese grito de alegría mentirosa, porque en realidad es un inmenso aullido de soledad, un himno al desarraigo, al dolor que se lleva muy adentro, a la rabia contenida, a la soledad impresionante que no se puede trasmitir ni transferir ni abandonar y que nos tiene siempre abrazados casi hasta la asfixia y por eso el grito de “Peñaroool que grande sos como te quiero Peñaroool”, ese lamento disfrazado nace en las vísceras del hombre y retumba al salir por la garganta rompiendo misteriosamente por unos instantes esas inexistentes cadenas que nos parece sentir en el tobillo anclándonos a una tierra que aunque podemos quererla muchísimo, no es aquella y con esa misteriosa magia tambien transforma la realidad mientras dura el canto y la euforia y nos permite sentir en el alma casi como si estuvieramos entre todos, con los nuestros, en la Plaza del Entrevero, en pleno centro de Montevideo, en el frio del otoño del sur, entre la niebla que oculta los plátanos que pierden sus hojas, sintiendo el revolotear de las palomas asustadas por el bullicio, empujadas por el viento salitroso, fresco, con ese inconfundible olor a puerto tan integrado a nuestro Ser, mientras la nostalgia y los recuerdos nos invaden y el “Peñaroooll, Peñarooooll, como te quieroooo Peñarooooll” se va haciendo cada vez mas inaudible a la distancia, pero no cesa, jamás cesa porque sigue resonando en nuestra cabeza como toda la vida lo ha hecho, como lo hace hoy y lo hará con toda seguridad mañana.

Daniel Montoly

2011-06-07T16:00:00.000-07:00

RABO DE NUBES

Para mis amigas/ que vuela...

Dicen que ella resplandecía/ como una estrella aunque afuera el sol exhibiese el ego más bastardo/ porque tenía los pies enclavados en un diamante/ pero cuando un mendigo la encontró tirada encima de una nube/ ella se estremecía del frío/ el pobre hombre la abrigó/ la hizo suya/ como solo se abraza la verdad/ una sola vez en la vida/ y ella/ desde entonces/ vuela/ vuela…/ y escribe cuando vuela…/

Pascual Marrazzo

2011-06-07T15:58:00.000-07:00

Me desarmo

Mi cuerpo que no piensa, ante el tuyo se desarma, se le pierden las piezas más vitales. Ruedan mis ojos sobre tu piel. Desde la punta de tus pies buscan las sendas de tus rodillas, se enmarañan en tu pubis, se acunan en tu ombligo, descansan. Mi lengua que viene galopando detrás, los expulsa, vuelven a rodar, ahora hacia las cimas oxidadas de tus pechos. Pero ella no les da tregua, los persigue, ruedan en tu boca, ya los tiene. Dos labios apasionados se cruzan en su auxilio y se funden en tus ojos. He perdido las manos, los dedos sueltos, desparramados, se hunden en tus nalgas. Se escapa mi cabeza tras la quemadura de un collar de besos ardientes y siento, como un corazón caliente me roba el sexo

Susy Quinteros

2011-06-07T15:57:00.000-07:00

El ángel de mi abuela me visita.

Me habla de semillas, pájaros, aleros, cascaritas de pan, pañoletas negras, vasos licoreros en estaños de invierno.
Escucho sus pasos, el tropel de trenes en paraderos destinados, las trancas de la noche, escándalos de pluma y sembradío en las mañanas.
El ángel de mi abuela me visita.
Trae ojos de agua con luces del arroyo, parcelas con vertiente, perfume de duraznos y rosales que aquietan sus pétalos, cunas con hijos, sabores de frutilla y de canela.
Escribe secretos en todos mis papeles, dice lo que no debe, abre las puertas de su corazón, deja cartas de seda en mis almohadas.
El ángel de mi abuela me visita.
Llega cuando la tarde cambia su amarillo por los rojos y se columpia en los gajos del aromo. Descuelga vestidos solitarios, la copita de anís, un rayo de sol guardado en el rodete, el tapado que llora en el ropero y una gargantilla de rosas deshojadas.
Y vamos él y yo, el ángel y mi abuela, hacia el puño cerrado de sus días en la casa grande de los techos altos, donde ella, la hija de los campos, vivió entre jardines, las lluvias, los caballos, las mirillas verdes del Gená.

(Gená: arroyo de Entre Ríos, cercano al campo en donde nacimos mi abuela y yo)

José María Marcos

2011-05-26T15:40:00.000-07:00

Sal gruesa

El calor dilataba la tarde en la pampa húmeda.
—Se viene la tormenta —dijo la Tía Jorja, mientras tomábamos mate sentados en los sillones del jardín—, vamos a buscar la sal gruesa.
La imité cuando se incorporó, y caminamos hacia la casa. Ella conocía algunas cuestiones mejor que nadie y sabía escuchar ciertas voces acalladas.
—Soñé con un torbellino y con grandes destrozos —me explicó, al buscar en la alacena el manchado frasco naranja—. Aquí está —dijo cuando al fin tomó el pote que años más tarde alguien tiró en un descuido.
Fuimos hasta el fondo, acompañados por nuestro perro Batuque, y vi cómo formaba una cruz de sal en la tierra y murmuraba oraciones.
Traté de prestar atención a lo que decía, pero sólo oí sus palabras mezclarse y dialogar con el viento.
A la madrugada, me asomé por la ventana de mi habitación y pude contemplar el ardor contenido de la noche. Mis padres dormían. A lo lejos se veían refucilos, pero no llovía.
La Tía Jorja murió pocos años después, y desde entonces sospecho que, quizá, el pasado sea apenas una melancólica invención.
Hoy siento placer al visitar parajes deshabitados. Sin testigos, arrojo sal gruesa con esperanza.
A veces creo percibir a los dioses, en una brisa o en el movimiento de los árboles, y sonrío.
Todavía no logro descifrar sus señales. Pero confío en que la vieja sabiduría siempre está ahí para ser descubierta. Para revelarse. Al acecho.

Daniel Freidemberg

2011-05-13T16:16:00.000-07:00

¿CUÁNTOS VAN A LEER EL POEMA QUE UNO ESTÁ ESCRIBIENDO?...

¿Cuántos van a leer el poema que uno está escribiendo? ¿Qué alcance podrá tener en la sociedad, en la cultura o la historia? Quién sabe, y en todo caso no es de eso de lo que se trata. Siempre se trató de otra cosa: de que alguien alguna vez va a leerlo, de que eso que escribiste, el poema, va a estar ahí, para que alguien lo lea, y que alguien lo lea ya es mucho, si son más de uno, o muchos más de uno, mejor. A alguien, alguna vez, va a pasarle algo porque eso que pudiste conformar está ahí, a su alcance. Y de otra cosa también se trata, y tal vez sea la que más importa: hiciste un poema, algo que merece llamarse “poema”, pudiste hacerlo, y saber que pudiste nunca será poca cosa. Algo, un conjunto de palabras puesto de cierto modo, que no tenía por qué existir, ni su razón de estar en el mundo era previsible antes de que lo hicieras, fue hecho, por tu mano, está ahí.
Pero, ¿para qué va a escribir uno poesía si no creyera que la experiencia que propone su poema va a alterar en algún punto el orden del mundo, va a hacer ver de otro modo, aunque sea un poco, las cosas, incluido lo que pueda cada uno ver de sí? ¿Para qué lo va a hacer si no espera que de algún modo vaya a agrietar o descolocar o poner en crisis el relato que establece los sentidos que tienen las cosas en el universo, y el de estar uno mismo en el universo, o ante sí?

(publicado en el blog Aromito de José María Pallaoro)

HÉCTOR COBAS

2011-05-13T16:15:00.000-07:00

LUGAR MISTERIOSO

Toda historia tiene un inicio, que muchas veces no sabemos muy bien donde se origina. Son las circunstancias las que nos llevan a crearlas y también las motivaciones con las cuales nos inspiramos para que un acontecimiento no pase desapercibido y sirva de base para que acapare nuestra atención. Eso sucedió con una imagen que ocasionalmente apareció en mi máquina fotográfica digital. Había recorrido la zona rural que bordea mi ciudad, cuyo nombre no tiene importancia, porque puede ser cualquier ciudad de cualquier provincia. El hecho es que salió como de la nada y sin proponérmelo floreció ante mi vista, una construcción de material con una abertura sin puerta en cuyo interior se podía visualizar un televisor con la pantalla iluminada, tal vez mostrando alguna imagen indefinida pero que no se podía precisar qué representaba. Lo extraño del caso era que no se observaba ningún espectador y todo el entorno mostraba una tristeza solitaria, sin que se notara la presencia de algún ser viviente. Como la fotografía despertó mi curiosidad, traté de recorrer mentalmente los sitios que había visitado y regresar al lugar donde presuntamente se sacó ese retrato.
Así que subí a mi auto y empecé a recorrer las zonas donde me pareció, que lograría ubicar esa edificación que tanto había despertado mi interés. Luego de andar por distintos caminos, de improviso surgió ante mí una casona como la mostrada en mi cámara de fotos. Así que descendí del auto y comencé a recorrerla observando que todo se conservaba en la misma disposición de la estampa. Era una construcción redondeada, con una abertura sin puerta y se podía ver su interior, que no era muy espacioso, una mesa en la cual se encontraba un televisor encendido, y nadie veía la pantalla. Recorrí los lugares lindantes al inmueble pero sin resultado alguno. No pude encontrar a ninguna persona o ser viviente que pudieran ser una pista de que ese lugar estaba habitado. Me quedé un largo tiempo esperando ver aparecer a alguien, pero sin ningún resultado positivo. Lo extraño del caso resultó que posteriormente me enteré por comentarios de otras personas, que ocasionalmente llegaron a mis oídos, que un extraño personaje había vivido allí, por un corto tiempo, y que un buen día desapareció sin dejar ninguna huella, dejando abandonado el televisor encendido, que fue la única prenda que había quedado de su paso por ese lugar. Y a partir de este momento los relatos sobre la motivación que llevó al morador el haber tomado esa decisión, se tornan contradictorios, y entran en el terreno de la interpretación antojadiza del narrador de turno. Algunos comentaban que mientras estuvo en ese sitio, vieron sólo a un ocupante, y cuya única actividad conocida era mirar televisión, sentado en un sillón que ahora también había desaparecido. Luego las historias toman diversos cursos explicativos; alguna muy fantasiosa, como la que relató un creyente en los platillos volantes, contando que había observado que cierta noche descendió un extraño aparato no identificado y que lo abdujo hacia la nave, y que posiblemente fue llevado a otro mundo. Otro relato más realista, manifestaba que se había volatilizado porque tenía cuantiosas deudas y que cercado por los acreedores, prefirió huir del lugar. Otros le atribuían causas psicológicas y que el individuo había abandonado el trabajo, y sumido en una profunda depresión, se instaló a mirar televisión hasta que las circunstancias lo impulsaron a alejarse sin dejar ningún rastro de cuál sería su nuevo destino. Lo cierto que el lugar quedo abandonado, con el televisor expuesto a la vista de quien pasara por allí; y nadie tuvo la valentía de llevárselo, pues se había corrido la voz, que estaba maldito y que podía sumir en tremendas desgracias a quien resolviera adueñarse del aparato. Pero lo significativo, quedando como residuo de reflexión, que cualquier acontecimiento por insignificante que sea, motiva para construir una historia que tal vez pertenezca simplemente a los espejismos mentales de la curiosidad humana.

Lgdeantonio

2011-05-03T14:05:00.000-07:00

[Cartas en blanco y negro](1)

-Noches de blanco satén, cuerpos solitarios como candelabros, besos tan amargos como macabros…
-Alcobas sin visillos, canas de ladrillos, amores que matan, la soledad que amamantan…
-Encuentros a la luz de una vela, orgasmos sin fiesta por la escalera, aromas de la piel amarga como la hiel…
-De tus besos…los míos, de los míos… tus lágrimas, pasos a la carrera de una vacía cartera, resecas la boca, por un amor que desespera…
-La noche cierra el día, día perdido esperando la luz, luz de tus ojos que iluminan, la noche que cierra…
-Amor mío, donde viviré la noche..? donde descansare por el día..? Amor mío…que dura y cruel, esta vida y sus noches, sin tus alegrías y tus reproches… Amor mío.

[Cartas en blanco y negro](2)

-Fina como la lluvia de la niebla, suave como la espuma y dulce cual nata y miel.
-Recorro tu piel con la mirada desde tu pelo... por tu espalda siembro mis besos, y en tus nalgas descanso mis deseos.
-Gotas de sudor y vapor…las que bebo y por las que me embriago de tu candor, caliente mi ardor…ardiente tu secreto, pasión entre muslos, tus piernas y mis manos bailan al compás de nuestro amor.
-Mis manos por tus mejillas, beso las cortinas de tu mirada, tu aliento sosiega mi corazón, tu corazón acelera mi pasión, de tu boca a la mía…fina como la lluvia y densa niebla.
-Tus manos abrazan mi ser, tus pechos acarician mi espectro de vejez, pezones que rezuman salvia de aliento y sosiego…de tu pecho recorro el camino hacia mi perdición.
-Dentro del laberinto de tu placer de mujer… dentro me pierdo, perezco y reviento, la sangre por mis venas, a raudales te llena de vida y me reseca la mía…¡que polvo! Mis ojos ciegos por la arena de tus tormentas.
-Regalo de gotas y espuma por la pile de ti… mi amada; beso y suspiro por cada poro de tu continente, desde las plantas de tu figura, me elevo hasta la razón de tu mesura, inteligencia sensual de una única mujer…de cualquier hembra y ser.
-Te abrazo…nos abrazamos; suspiros sin aliento en nuestras bocas, lágrimas de deseo en nuestros sexos…nuestros?, el tuyo y el mío, cobardes y a la vez aventureros; amantes y a la vez pendencieros.
-Entre la fina lluvia y la suave espuma…te conocí, te amé, te poseí…y al salir me siento morir…pues bajo la ducha, solo estaba yo y la espuma.

[Cartas en blanco y negro)-(3)

-Tu figura persigo a través de mis oídos, tu perfume a piel de hembra mujer…atora mis pupilas; persigo una sombra, cada día en el umbral del amanecer.
-Paso las horas, el día eterno como el Universo paterno, descanso mis huesos, más no puedo relajar mis deseos…tu figura, tu perfume… tú!!!
-Retomo el solaz de la noche, entro en mi soledad al cruzar el porche. Mansión y castillo es mi chabola, habitación sin miedo…pero también sin sosiego.
-Tus pasos por las escaleras, me vuelvo y revuelvo…no te encuentro; más te siento y lo que es peor…te añoro! Más aun no te conozco. Figura, pasos, perfume…
-Noches y días, luces y sombras. Cada año una efemérides, cada regalo una lagrima. Ser o no existir! Donde estas…Amor mío? Las flores se marchitan, en la tumba de tu recuerdo.

HUGO PATUTO

2011-05-01T16:57:00.000-07:00

Febrero 20, 2011

Uno tiene frente a sí las armas del pasado (algunos versos de John Donne, una pintura de Chagall, el hambre de la noche en el pueblo, una sinfonía de Beethoven, solo por citar) y sospecha que la victoria sobre los pasos de la muerte ha sido una canción, un trazo abismal en el empeño de la sangre.
¿Y qué fue de la sombra laboriosa, otro perfil compuesto en el detrás de escena del vivir con los demás? ¿Y del gusano de la vergüenza, herido y resucitado? ¿Y del amor que nunca olvida el perfume doloroso al abandonar el muelle?
Con las armas del pasado no hay luna de suicida, ni mensaje al borde mismo de la locura; simplemente aquel guiño donde mojar los labios permanece.

Pascual Marrazzo

2011-05-01T16:56:00.000-07:00

Flor y truco

Hagamos una manito y desbarajemos el juego de nuestro amor para entrar en el truco de los enamorados. Donde las cartas bravas no tengan valor y las que se jueguen, sean solamente caricias. Barajemos la noche con gajos de mandarina, usemos las cáscaras como ceniceros, las semillas para tantear y el zumo para pintar tus labios de agridulce. Mezclemos bien cada una de las partes de tu cuerpo y el mío, para enredarnos en el mazo nuevo de las sábanas verdes. Demos de abajo, despacito, hagamos relumbrar el siete de oro de entrada para que salte el As de espada; nada de hacernos la sota y orejeando, orejeando, hasta que asome, no dejemos de palpitar una flor.

HÉCTOR COBAS

2011-05-01T16:55:00.000-07:00

LA VIDA SENCILLA

¿Convocar al pensamiento para introducirnos en la poesía de Octavio Paz? Camino sinuoso pero transitable buscando un lenguaje para penetrar en la esencia de lo indeterminado. El hombre definido como Ser-ahí, arrojado al mundo, buscando echar anclas en fundamentos ahora perdidos e imposibles de rescatar; embarcados en vanos retornos con un pensar lógico y abstracto de un intelecto que ha perdido contacto con la vida y que sólo se refugia simplemente en un fundar la ciencia. Al rescate del sentido de la existencia, sólo acude la inspiración poética, que facilita los retornos a un lenguaje que descubra el misterio del ser o bien lo mantenga oculto en un decir sin fundamentos. Octavio Paz nos pone en contacto directo con el esencia del ser manifestado en un ente especial que es el hombre, solidificado en cuerpo-espíritu que se repone del trabajo de un quehacer esforzado en un mundo que construye sudoroso con sus manos , devolviendo el pleno significado a la palabra de “llamar al pan” pan y que éste “aparezca sobre el mantel” como siendo la culminación de un proceso de trigo triturado en la molienda, que se convierte en hogaza para alimentar al cuerpo y que le permite transformar la vida en canto y, “beber en la embriaguez y asir la vida” sumergiéndose en un baile rítmico en un mundo donde reine la armonía de una natural alegría y de poder “tocar la mano de un desconocido” sin que se interponga el puño crispado para golpear, sino que se perciba la mano extendida para sujetar al ser atormentado por un amargo simulacro de vida, hundida las más de las veces en una nada sin un futuro esperanzador. Octavio Paz, sólo nos pone ante un decir poético que nos señala un camino para recobrar un modo de ser sencillo y que en lo simple, descubramos el fundamento de una vida plena en una proximidad del ser, que se realiza en forma permanente en las cosas más cercanas, traducidos en significados de un lenguaje que nos devuelva lo auténtico del verdadero sentido del vivir, haciendo realidad aquello que alguien dijo como una verdad que viene de lo oculto del ser “lo que dura lo fundan los poetas”

Sonia G. Figueras

2011-05-01T16:53:00.000-07:00

LÓGICA

Venía arrebolada, cargada de apuntes y libros. Se sentó a la mesa del bar junto a la vidriera. Había rendido un parcial. Le costó mucho preparar Lógica a pesar de ser una de sus materias preferidas. Apasionada por el razonamiento, Aristóteles con su Organon y su lógica tradicional era su libro de cabecera. Le atrapaba la estructura del conocimiento intelectual. Siempre fundamentaba la matemática aún para resolver pequeñas dudas o problemas y luego actuaba. No se manejaba por impulsos. Primaba en ella el juicio, el razonamiento y se atenía a las deducciones.
Detenida en las preguntas y respuestas dadas en el tema que le había tocado, se quedó mirando a la calle, y el Obelisco parecía hablarle desde su altura, el ruido de las gentes que pululaban por la calle Corrientes aplaudían su logro y los ruidos estridentes de las tazas de la barra eran la clack perfecta. El brillo de las luces y los caireles de las arañas que pendían del techo cantaban en un tintineo sin fin para el festejo.
Había risas que se adueñaban del ambiente y hubiera querido bailar ¿bailar?, sí con esa sensualidad innata en ella, orlada de hechizos con áureas guirnaldas prendidas en su pelo como solía hacerlo frente al espejo, ella, la soñadora de la lógica.

Un calor suave bajó, luego la invadió con ardor. Abrasada, deslumbrada en un sortilegio que no se rompió, en medio, hizo balances, facturas que fluctuaban en su orbe ancestral. De ahí en más, recordó con nostalgia su figura, la estampa del joven, del hombre en ese amor diluido, ese amor difuso, desatado. Vino a su boca el gusto de un dulzor y el miedo a perder lo descubierto en un único minuto. Ese día creyó verlo sucumbir ante el beso inesperado y con ansias locas de revivir aquel instante preciso, vital, del sentimiento puro, con dolor y tristeza prendidos en los ojos cuajados, húmedos de rocío, oscuros, no logró definir si quería que ese único minuto durara un tiempo eterno o no.

Se miró en el cristal de la vidriera y lo encontró nublado. Con ligereza pasó una servilleta de papel para limpiarlo. Descubrió una boca amplia y una mirada de amor que le sonreían.
Se olvidó de su amada Lógica y corrió a abrazarlo.

Juan Pomponio

2011-04-20T15:45:00.000-07:00

"¿Nunca probaron tenderse sobre la hierba para dejar todo lo que no somos a un costado del tiempo?"

Pascual Marrazzo

2011-03-29T14:36:00.000-07:00

El amor en la ferretería

Hay una tenaza que sujeta mi corazón y no lo puedo liberar con una pinza; tampoco me sirve una llave francesa o un destornillador, porque está libre de bulones y tornillos. La herramienta la maneja una mujer de hábiles manos que lima sus uñas. Es la misma que con un martillo clavó los clavos del amor en mis pies. La que le da a mis latidos el ruido de un viejo compresor. La que serrucho con mi aliento y mis desalientos. La que ilumina mis sueños con su lámpara de acetileno. Cuando taladro mis pensamientos encuentro los alambres que me atan a la piedra esmeril buscando afilar la mecha de mis pesares. Tropiezo con las nuevas soldaduras de mis huesos envueltas con cinta aisladora y me conecto la manguera del oxígeno para poder respirar. Mis pesados ojos viajan en carretilla. Las miradas indiscretas pesan, se cargan con la pala y una cuchara en un balde de plástico. Quisiera subir por una escalera y desde arriba gritar como un macho enamorado, decir cuánto la quiero, para que un pájaro con pico de loro desatenace mi corazón y me vuelva la calma.

JUAN CARLOS VECCHI

2011-03-29T14:35:00.000-07:00

LA APUESTA

Apuesto lo que no tengo a que Federico no llega al cuarto renglón.
Mírenlo: ahí viene caminando, siempre tan pancho, siempre tan distraído; atentos que Federico va a cruzar una calle.
Qué hermoso automóvil, lo que debe costar... ¿no viene demasiado rápido? Upa...
¿Qué me gané?

José María Pallaoro

2011-03-29T14:34:00.000-07:00

28 DE MARZO DE 1968

Habrá sido un viernes o un sábado. No lo sé. Ayer hablé con Emilia. En realidad antes lo había hecho con Juan. No se acordaba. Ni siquiera el año se acordaba. Yo pensaba que fue en 1970. Pero no. ¿Había llegado el hombre a la luna? “No lo sé, che. Tengo 73” (y no hablaba de una fugaz primavera).

La calle 15 seguía de tierra. Al Gordini lo pintaron con cal y palabras y buenos deseos y anudaron latas a hilos de algodón que ataron al paragolpe trasero. Emilia prometió que iba a mostrarme las fotos. Y me confirmó el día: 28 de marzo de 1968. No le pregunté si fue viernes o sábado. Ellos se casaban. Hoy se cumple cuarenta y tres años. En esos días yo andaba por los nueve y un mes exactos. Y esa noche me enamoré por primera vez.

Jamás lo había contado. Tal vez no me lo hayan preguntado (y eso que es una buena pregunta), aunque sé que el asunto sólo a mí puede interesarme. "No se dio la oportunidad" posiblemente hubiese dicho mi vieja antes del ACV.

El tiempo hace que la carga vaya siendo más liviana. Por eso quiero decir que un 28 de marzo de 1968 me enamoré por primera vez. Dudaba un poco. Porque creía que la mujer que me hizo conocer el dolor del amor no correspondido había sido María Inés. Pero no. No. Con María Inés fue por el 70, o por el 71. Antes de entrar al secundario.

Pero, qué cosa ¿no? Recordar el día exacto que me enamoré por primera vez. Y el hombre aún no había llegado a la luna. No, no voy a discutir las diferentes teorías acerca del tema. La verdad es que nada me importó la banderita del imperio flameando en el suelo lunar. Para mí la luna es la de Li Po o la de Tuñón. Hoy y siempre.

Yo creía que la primera vez que me enamoré estaba bigoteando. Ahora sé que la rima de la lluvia tenía mis años, y que me gustaba encender el fuego escuchando Penny Lane porque lo único que se necesita es amor (la sed verdadera todavía no me había hecho tomar el tren hacia el sur), y la creencia de aguas claras no sonaban en el Winco, aunque las chicas hacían ruido en el Whisky a Go Go junto a Johnny Rivers (¡guau, micifuz!, ¡todavía conservo ese disco!), y no había necesidad de pintar el universo de negro porque todo comenzaba a ser color.

Hubo un tiempo, muy breve, que los Rolling me gustaron más que los Beatles. Quizás porque los simples de los Stones que traían mis hermanos mayores (adolescentes en ese momento) tenían un sonido más crudo, más bluseado, más “negro”. Igual el trayecto de las piedras rodantes fue cortito como patada de chancho (mi signo zodiacal chino) y las cosas volvieron a tomar su cauce: ¡Nunca sus majestades satánicas podían gustarme más que esos muchachos que cantaron a los hijos de la madre naturaleza!

Había mucha familia en casa de mis queridos tíos. Y también se encontraba la chica de la que me enamoré por primera vez. Tenía el pelo como oscurecido de nubes y a pesar de eso se parecía a Susanita. No deseo ser tan malo, digamos que una mezcla de Susanita y Mafalda. Físicamente más parecida a Mafalda.

Me quedé casi toda la noche en el jardín. Y la veía pasar por el largo y sinuoso camino que iba desde la casa hasta el quincho. Iba y venía, una y otra vez, la chica de la que me enamoré por primera vez.

Caminaba ligero y derechita como caña de bambú, con nueve años (casi diez) tenía personalidad. No recuerdo si llegamos a hablar, a decirnos algo. Siempre fui muy tímido y en esos años tartamudeaba, así que supongo que si alguien habló fue ella. Aunque no lo puedo asegurar.

Voy a esperar a que Emilia me muestre las fotos. La quiero ver a ella, y me quiero ver. No, no puedo creer en eso de que las fotografías quitan el alma a las personas. Tal vez haya quedado algo de nosotros en esos tarjetones amarillentos. Sí, después la vi infinitas veces. Pero nunca le dije que fue la chica de la que me enamoré por primera vez.

Ahora se lo estoy diciendo.

JORGE REBOREDO

2011-03-24T15:19:00.000-07:00

Después de…

Los problemas, desde el punto de vista de George Berkeley, son: primero, la existencia de los objetos que vemos alrededor nuestro dependen de nuestra percepción, ¿qué es lo que causa esas percepciones en nosotros? Segundo: las cosas siguen existiendo aunque nosotros no las percibamos. ¿Cómo puede ser esto?, se pregunta Berkeley. Para clarificar el concepto del filósofo expongo el siguiente ejemplo: si un árbol es destrozado por el rayo de una tormenta en un bosque desértico y no hay nadie en ese momento, entonces esa explosión no hace ruido.
Zafiro naufraga en mis pensamientos, entendió a la perfección al obispo irlandés y su pertinaz refutación del materialismo.
Me dijo, (le creo), que al morir estamos solos, que el último suspiro y el lamento final, no hacen ruido. Antes de morir, mi viejo amigo me explicaba que las arrugas en la piel, la desalmada vejez, el pelo blanco marfil y el andar cansino, no son causas biológicas. Zafiro, afirmaba que el paso del tiempo no era el culpable del deterioro en el cuerpo. La única razón de envejecer es el dolor; sufrimiento olvidado que juega a las escondidas, se refugia en silencio y ningún órgano inocente lo advierte.
Y ahora sé que las marcas que surcan mi piel, son por las ausencias de los besos de las mujeres que amé. La tirana vejez es por el llanto que no recuerdo al nacer. El viento detiene mi camino, porque mis amigos, ángeles guardaespaldas, ya no me empujan con su aliento. Las mutaciones en mis cabellos, son por la tortura de mis enojos reprimidos.
Sé muy bien que pronto voy a morir. La mirada de los otros ancianos anuncian el final. Vi la muerte en los ojos medrosos de Zafiro. Los viejos nos convertimos en sabios poco antes del fin. Miro cómo los marcos de la ventana forman un cuadro de un sauce llorón. Mi deceso no será por la senectud ni por tantos años inexistentes, mentirosos. No quiero que nadie me vea, y como los perros, busco un lugar sereno para morir. La enfermera no se dará cuenta y el oxígeno confundido llamará a otro paciente. Me gusta el parque del asilo, poder respirar bocanadas de aire y abrazar el árbol que me llora. Y lo abraso porque no estoy tranquilo, tengo miedo.
Al entender el razonamiento de Zafiro, comprender que el dolor me convirtió en un desecho, la lección no termina, el dolor resucita otra vez, es cíclico. Le temo al siguiente cambio, al descuento del segundo asesino. Sé que mi muerte no hará ruido.
¿En qué me convertiré después? En algo peor que simples arrugas, seré un cadáver frío, bendecido por algunas piadosas lágrimas y maquillado para una fiesta sin invitados. Escucharé caer la tierra arriba de mi nuevo caparazón y todo será oscuro. Y en ese instante estaré solo (la carne empobrecida cautivará a los gusanos famélicos. Al saciarse con el manjar, ellos se irán sin escuchar mi segunda muerte, que será el crujir de mis huesos.

Patricia O. (Patokata)

2011-03-24T15:18:00.000-07:00

PESADILLA

Despertó, gritando y sudando, en el preciso instante en que una bestia emplumada venía tras ella en su pesadilla.
Quedó petrificada cuando vio el piso del cuarto cubierto de plumas.

DECESO

Se fue desangrando mi pluma en éstas líneas, hasta quedar totalmente inservible...
Sólo resta anotar la hora de su deceso.

TOQUE MÁGICO

A un toque de su varita mágica el tiempo se desvaneció...

SUS OJOS

Cuando la miró a los ojos entendió...que en sus distintas existencias siempre habría un espacio para ella...

Iván Salomonoff

2011-03-24T15:17:00.000-07:00

Roma

Hicieron el amor descaradamente. Nadie los oyó gozar mientras afuera gemían los truenos y la lluvia se hundía como puñales entre los adoquines de una ciudad gris. Se arrastraron como babosas, sudaron pasión entre sábanas blancas y nubes de alcohol. Se ahogaron en manos, ombligos y besos. Fundieron sus piernas brotando como pétalos entre espaldas y lenguas, almohadas y pies. Lucharon bajo un espejo de sal, ardiendo a las sombras de un juego onírico, casi real. Fueron gotas de un sueño anegado en deseo, laberintos de miel y fuego lacerando sus vientres. Una sola piel, un suspiro oblicuo erizando la atmósfera; un desierto de placer. El sol los descubrió en la mañana, cuando los pájaros silbaban las seis. Despertaron abrazados, borrachos de sexo y amor. Oliendo a primavera y hotel alojamiento.

JUANCA VECCHI

2011-01-25T13:16:00.000-08:00

QUIROMANCIA

Con ojos seriamente redondos, la mujer leyó la mano temblorosa de Zacarías y predijo con voz de sótano clausurado.
-No se me entusiasme en programar mucha cosa para la semana que viene...
Zacarías desprendió como pudo los ojos de sus manos -éstas ya no temblaban, ahora tosían de miedo -; después, como pudo II, retiró sus dos manos de la mano de la vidente que las sostenía. Zacarías no dijo nada. Se levantó de la silla, como pudo III, y desapareció de la extraña habitación como laucha por tirante.
Para el domingo de la semana siguiente, Zacarías seguía vivito y coleando, e incluso sabiendo por qué la mujer le había recomendado aquello de no programar nada ya que no encontraba la agenda personal por ningún lado.

Stella maris taboro

2011-01-25T13:13:00.000-08:00

Mi amante secreto

Siento al poema como a un caballero gentil que me acosa, su aliento seductor me lleva a la locura.
Cuando en noches clara de luna me susurra al oído... yo sucumbo y nos amamos hasta nos, casi eternamente. Pero cuando las noches son cerradas en su manto de oscuridad, el llega en un corcel y me rapta llevándome a mundos que nadie imagina pero sólo él y yo conocemos.
Tiene sus brazos casi atléticos, me anima personalmente en cada resplandor del día dotado de emotividad. Late conmigo al unísono .Giramos sin cesar impulsados por al diosa inspiración.
Me confesó que tiene celos del lector, porque posará su mirada en mis escritos. El guarda mis formas, mi esencia y mi ser. Me lleva a rincones de musas y las hace bailar y cantar sólo para mi.
Este amante secreto que me lleva por senderos de letras, este caballero amoroso, es el único que prometió, expirar conmigo...

Pascual Marrazzo

2011-01-19T13:31:00.000-08:00

escalera

En la estación de Cipolletti hay una escalera abandonada. Escalera del Ferrocarril Sud. Si pudiera levantarla, si tuviese la fuerza necesaria, la elegiría porque es muy larga y descansa en el desierto. La subiría mil kilómetros arriba de las nubes.
Si cada durmiente despertase. Si cada uno recordase su vida, allá en los quebrachales del norte. Si se arrepintiesen de la sumisión y se rebelasen de dormir entre las piedras. Entonces, con la fuerza de ellos y las mías, lo intentaría.
Si cada riel, espejado en el llano pellejo de su lomo dejara de mirarse en el cielo y buscase alcanzarlo. Entonces; entre la fuerza del acero, del quebracho y de mi sangre, llegaría.
Lo haría, sí, trepando. No podría ser más lento que ahora, me llevaría: los pasos a niveles y las barreras; los timbres y las luces para dejar pasar a los pájaros y no dejaría cruzar a los satélites espías.
Cobraría peaje a los santos que nunca supieron lo que es vivir en Cipolletti y a los cuervos que nunca tuvieron que pagar el IVA.
Y, cuando llegase a la última garita, me pondría de banderillero, con la banderita roja de peligro, avisando que llegó el final.

JOSÉ MARIO CASTRO

2011-01-19T13:30:00.000-08:00

POETA

El poeta eligió el poema. Luego la palabra. Luego la letra. Fue metiéndose, probando el agua, naciéndose su otro.

-===

PIEDAD

El ciego pide piedad: abrió tantas ventanas en su alma que ahora está siempre de día.

Mario Capasso

2011-01-19T13:28:00.000-08:00

fines de octubre, más o menos

En esta época ya se empieza a escuchar la frase, cómo se pasó el año, se fue volando.
Entonces imagino que nuestro tiempo es un pájaro que nunca se detiene, que vuela siempre hacia el futuro, a veces más rápido y otras veces más lento. El viento, pienso, es su amor imposible, que por momentos lo impulsa y por momentos lo frena. Imagino también que el pájaro no conoce su destino, y que en cualquier momento se encontrará con una ventana cerrada.

aldo luis novelli

2010-12-07T15:20:00.000-08:00

Para quién se escribe?

Empecé a escribir en la pubertad para mí mismo. encerrado en mi pequeña torre de marfil, una miserable pensión de una ciudad nefasta.
Un día abrí la puerta y salí al mundo y descubrí que nadie me conocía, que el mundo era inmenso y ajeno, entonces regresé a mi buhardilla y me puse a escribir para el mundo. Salía a caminar, hablaba con desconocidos y escribía sus historias de fracasos y deseos irrealizables.

Hasta que un día, el mundo entró en mi habitación y me empujó afuera, entonces ya no era el mismo mundo, tuve que ganarme el pan y encontré hombres y mujeres que no tenían pan en su mesa.
En esa época, golpeado y pisoteado por las patas salvajes del mundo, empecé a escribir para cambiar ese mundo, empuñé un arma cargada de futuro y salí a luchar por maravillosas e inalcanzables utopías.
Hasta que el mundo con sus golpes me laceró el cuerpo, me encerró en una cueva oscura y me gritó: “perdiste estúpido idealista, nosotros ganamos”, entonces, en ese oscuro hueco me puse a escribir para salvar mi propio culo.
Después los años sucedieron a los días y cuando me detuve a mirar para atrás, vi el camino lleno de pozos y sucios charcos, el camino que ya no se puede volver a pisar.

Hoy, con más derrotas que amores, escribo únicamente para el verdulero de la esquina, mi amigo Andrés.
Cada vez que edito un libro, al primero que se lo llevo es a Andrés.
Él no lee poesía, ni literatura, ni nada que no sea el diario cada mañana, dice que allí está todo: novelas policiales, dramáticas, amorosas, históricas, política y religión, humor y fantasía, belleza y obscenidad, vida y muerte y que no necesita más, y tiene razón.
Pero yo igual le llevo mi precario librito.
Él lo abre y lee el primer poema, si lo entiende y le gusta lee el segundo, en cuanto encuentra uno que no le gusta, cierra el libro y lo coloca en el único estante de la verdulería que oficia de biblioteca.
Nunca más lo abre.

No se bien cuanto ha leído de mis libros. Una noche de asado y truco, abarrotados de bestias y ahítos de vino, me confesó secretamente que un libro lo leyó completamente, otro lo puso en el estante después del primer poema.
No se cuales son, y nunca lo sabré seguramente, pero yo me siento bien con este pacto entre escritor y lector que hemos desarrollado.
Además, como él dice, su biblioteca de un solo estante, tiene únicamente mis libros, y agrega socarronamente, los libros del mejor poeta que conoce, del único que conoce.

Es para mí, un orgullo personal que ningún otro escritor puede darse.
Todos mis fracasos están allí, y ese es mi gran éxito, único, imbatible, frente a todos los escritores y poetas del mundo!.

Por lo tanto amigos y poetas, les comunico en este instante que seguiré escribiendo hasta que me muera, para mi amigo Andrés, el verdulero de la esquina.

HÉCTOR COBAS, MIRAMAR

2010-11-30T15:17:00.000-08:00

RESONANCIAS MUSICALES

La vista se me nubló. El impacto del golpe fue terrible. Caí sumergido en una espesa niebla y envuelto en una sensación de caída en un interminable pozo sin fondo, mientras continuaba en mí cerebro un silbante aullido de voces entrecortadas y el ulular incesante de la música que invadía sin interrupción ese tenue espacio de conciencia que me quedaba. ¡Sí, ahora recordaba! Eran los acordes de la banda de sonido del film “La Misión”! Alex la hizo escuchar y la propuso como tema para la próxima reunión del taller literario. La proposición era sugerente y había quedado grabada en mi mente esperando el momento en que me decidiera expresarla en palabras, pero sabiendo que de ninguna manera reflejarían la magnitud sonora de la música que acompañaron al verde intenso de la selva tropical y la evocación de la expulsión de esos monjes que sólo habían querido salvar de la esclavitud a los nativos sojuzgados por una conquista cruel hecha con la espada y con una cruz, símbolo de un dios aliado a la opresión como impulso de un avasallante dominio de poder y de fuerza. La música lo invadía todo, fluctuaba de suaves acordes, a lentas cadencias y mortecinos silencios rodeados en gritos envolventes y discontinuos por una emoción que no terminaba de definirse y complementaban a las imágenes que iban acercándose al horizonte del inconsciente y borrándose lentamente. Pero la música seguía escuchándose y recordaba sutilmente lo que había escrito no hacía mucho tiempo “los demonios que nos controlan no rezan, son dominados por la música que es la esencia de todo el cosmos. A través de ella se conserva el ritmo y el enlace de todas las cosas y nos llevan a la unidad y a la verdad del ser”. Luego todo se fue fundiendo en una nada espesa y angustiosa y el sueño sin imágenes ganó la escena con un largo letargo.

Pascual Marrazzo

2010-11-30T15:16:00.000-08:00

El Vagón de cola

A veces cuando hago un recuento del tren de mis travesuras me vienen a la memoria mis anteriores viajes. Claro que de ese tren imaginario, sólo conocí algunos vagones. El primero estaba medio desvencijado y le entraba frío por todos lados, tenía los asientos de madera y se alumbraba con un farol a kerosén. De ése, pude zafar, me escapé y entré en el famoso coche pullman. Tenía los asientos tapizados en cuero azul, mullidos y reclinables, apoya pies y brazos. Luz para leer y comedor de lujo, pero era triste, lleno de gente quejosa y disfrazada de lo que no eran. Me miraban mal porque me reía, me miraban mal porque me apenaba y no pude resistir la ambigüedad. Entonces, para no tentarme, mejor dicho para que no me permitiesen volver, eructé en el salón comedor y volví a escapar, pero esta vez, al vagón de cola.
El vagón de cola es algo así como un departamentito con balcón y tiene una vista panorámica de 300º, no le da el humo de la locomotora y se mece mejor que ningún otro. Por ello lo llené de ilusiones, mucha fantasía, le colgué la hamaca paraguaya y aquí estoy, terminando de escribir este cuentito para vos.

Emmanuel Cassanese

2010-11-30T15:14:00.000-08:00

UN SILENCIO EXTERNO

La tarde se dirigía inexorablemente hacia su final. Caracol cíclico.
Se nos venía el salto olímpico del anochecer en el balneario de Quilmes.
La línea recta que supuestamente separa el cielo del río, fue borrada por el gris continuo donde no sabíamos si las embarcaciones marchaban a las nubes, patinaban sobre humo o sangraban de algún corazón de acero. ¿Hacia donde van las mismas? ¿Acaso esta no es la hora de los tiempos muertos, de la vida que se descose, de la muerte que asoma su barba atada?
Estábamos los tres, en silencio, o hablando, pero las palabras nos cercaban, nos tapaban del frío, se disolvían en el aire, daban volteretas, se tornaban naranjas, azules o grises (allí se perdían) e incluso algunas se acercaron por la borda de dos barcos que sobresalían a lo lejos. Asomaron, ambos, a nuestro panorama y nuevamente la pregunta: ¿Hacia dónde carajo caminan? Son como esas preguntas originarias fundadoras de mitos: ¿De dónde venimos? ¿Hacia dónde vamos? Y agregaría otra: ¿Cómo paramos este atardecer que se nos escurre de las manos?

Dos barcos en dirección opuesta e idéntico final: cruzarse en algún momento.
-¿Qué hora es Juan? pregunto.
-Las 5 y 11.
-Bien, yo digo que se cruzan a las 5 y 29.
-A las 5 y 45-con risa que se perdió con el viento, decidió Marie.
-6 menos 20 se cruzan-remató Juan.

¿Qué recuerdos trae el olor de este río? Su pintura gris y naranja, ¿qué amnesia descubrió? Trajeada la tarde se va desvistiendo. Tememos su desnudez. ¿Es que no habrá otra igual, acaso? Solo esa. Testigos privilegiados nosotros. Celamos el cortejo al cual no nos invitaron. Volvemos a los barcos. Se acercan, lentos, como doliendo la tarde, masticándola.

-¡5 Y 23!-

No acertamos, pero fue como una palmada para ir partiendo, el frío envalentonado conversaría con el río, es decir, nos invitaba a retirarnos. De nada hubiera servido contradecirlo, además no solemos meternos en asuntos privados y menos aún cuando el naranja fue acallado y el sol desarticulado. Los de afuera son de palo dicen. Y asi lo entendimos, no obstante sabíamos del mate que en la casa de Marie nos esperaba y allí fuimos.
Comentamos fotos, observamos la casa, comparamos las dos heladeras y nos sorprendimos con los retoques del baño. Felipe, el perro, logró calmarse. Nosotros (Juan y yo) nos inquietamos con el silencio de plomo que habitaba la casa, antes que Marie, antes que Dios planificara su primer día. Era como toneladas de plumas, kilómetros yermos de vegetales sin nombre, flores durmientes de otoño, el silencio que habitaba su casa.
¿Un silencio externo, Emmanu?- Juan trató de ponerle palabras al génesis de caracteres de barro.
-Sí, algo asi- insinué, pero fueron como palabras sueltas en un océano. Ni Noé, en su arca, podría hacer pares con las mismas.

Hubo un silencio que nos llamó la atención y aún queda la tensión que me lleva a relatarlo. La casa de Marie guarda esos misterios.

Ya de noche, callados, Juan y yo nos marchamos. Porque todo fin exige marcharse. Algunas gotas de lluvia comenzaban a deslizarse. Alocados los vectores del viento nos dieron suaves estocadas. Sangramos sin palabras, perfumes grises.

En silencio nos despedimos.

A Marie y a Juanma.

HUGO PATUTO

2010-11-30T15:13:00.000-08:00

SABADO 06 DE NOVIEMBRE DE 2010

Por entonces, el dolor de cabeza tenía el ingrediente de la culpa; sin embargo, él buscaba con desesperación un atajo, el criterio alternativo que lo conectara con las cosas de todos los días. El proyecto para mejorar los ferrocarriles había sido cuestionado por los compañeros de bloque. En general, avanzaba lentamente su novela –la pasión por la literatura era para él un imperativo extraño, callado y poderoso-, porque los personajes volvían a mentir en medio de pesadillas, habida cuenta de la taquicardia y del espanto. “Llamar a Fabiana y volar en pedazos”, pensó, “con el mismo calor de la última cita”. Pero dolor de cabeza y culpa lo dejaban como ausente. Aquella discusión durante el almuerzo con su padre, el clima de estupor (sus hijos parecían congelados), los clavos en la garganta… Y por fin la ruta, el olor profundo del atardecer.

Los ojos de Fabiana eran la mínima garantía, entre bromas, recuerdos y el temblor del malbec, un espacio que galopaba por ellos, paralelo al mundo, al desgaste vital, al horror. El punto de vista de su amiga, respecto del nuevo trazado ferroviario, flotaba como un dragón caprichoso aquí y allá. “Me siento abrumado, pero sus palabras no descartan una salida”, pensó.

Por más que hubiera imaginado, la posibilidad del accidente surgiría: el matrimonio junto al menor de sus hijos, tratando de evitar una colisión frontal… La banquina como tabla de salvación, nada de carteles, de camiones o autos detenidos, de ciclistas. Controlar el coche, recomponer la voluntad, la mañana bien gracias. ¿No estuvo a punto de morir (de una vez y para siempre) rumbo a General Arenales, circulando por la ruta 8? Fue un resplandor inocente, aunque todo se conjugó para que San Pedro le dijera que habría noticias más adelante y su esposa quedara muda. En el ámbito de la ficción pudo respirar.

Ahora se vuelve sobre la perilla del velador: las cuatro y media; permanece con los ojos abiertos en la oscuridad. Los múltiples interrogantes que asocian partida presupuestaria y jugada política lo mantienen así, como despegado del embolso de la piel.

En la sesión del martes hubo insultos y varias demoras; no obstante, la cuestión de fondo fue abordada con el criterio que él venía sosteniendo, el nudo de la corbata flojo, las manos transpiradas (“Fabiana, lo estamos haciendo bien”, se dijo). Abandonó el recinto con paso firme.

Un domingo soleado en el campo de Heriberto Correa. El sabor de la carne de cordero puso distancia: dejarse vivir, animado por las bromas con viejos compañeros de la escuela técnica, el vino justo, cuatro cigarrillos, el comentario sobre la última película de James Cameron… El encanto de Fabiana tembló entre los remolinos de tierra y la verde luz que ofrecía la zona cultivada; desde luego, habría querido fervorosamente su punto de vista en la reunión, su enorme silencio hecho de bruma pasajera. Los mails tradujeron su compromiso desde Córdoba. El simposio internacional de dermatología, cuya organización y puesta en marcha habían generado el reconocimiento de sus pares.

Fabián Vique

2010-11-23T13:30:00.000-08:00

Y si Susi sigue sisando sauces, surciremos sus sándalos con sogas salvajes, asaremos sus surubíes y sus sudorosos osos, y succionaremos su sombra hasta saciar nuestra sed.

Pascual Marrazzo

2010-11-09T16:07:00.000-08:00

El cuerpo desnudo

Me encuentro con una mujer desnuda y mis ojos le hacen un telón a la poesía. Se regocijan en sus pechos redondos, en su cabellera rubia y en las dos cañas altas de muslos impresionables.
Me detengo y quiero descorrer el telón, pero mi vista vuelve al paseo sublime de un pubis semi escondido, henchido debajo del ombligo.
Bajo la vista avergonzado y descubro el dedo amartillado de su pie. Me molesta entrar en detalles y me atrapan sus manos, sus dedos delicados y extremadamente largos. Reparo en el pezón arremangado de su seno derecho y del otro, que apenas se asoma. La marca de la vacuna en el antebrazo, casi en su hombro, como una moneda de oro...
Cuánto tiempo necesitaré para poder correr esa pesada cortina, en cuántos detalles más tendré que detenerme. No es de esta forma que pueda llegar mi inspiración, si estuviese vestida, yo la desnudaría con mis versos.
Una última mirada al sensual pliegue de su axila y me atrevo, por primera vez, a mirar sus ojos. Ahora sí, con su misma luz se descorre el telón y se desatan mis poesías.

DANIEL MONTOLY

2010-11-02T14:41:00.001-07:00

LECTURA

Me abrigo con la corteza de los brazos de Walt Whitman/ recuesto mi incertidumbre en su pecho anglosajón/ me escucho en cada palabra/ que escapa de sus labios/ y siento que sus ojos de águila/ me protegen como talismán /contra las pisadas de los demonios. Me exilio en los brazos ásperos del Walt Whitman/ cuando el viento ya no arrastra/ ese fresco olor a hierbas húmedas/ cuando la noche confunde sus pasos/ entre las huellas distantes del día/ Y por insomnio del corazón/ voy a tumbos/ buscando a ciegas / un amor que me redima.

POESÍA

Te manifiesta si pienso que estás en mi boca/ como runa que desafiando la oscuridad/ busca en las piedras/ un parentesco/ que la haga perenne al latrocinio de la muerte/ Vuelves /y te ciñes a mi lengua/ te aferras a los sonidos/ al zig-zag/ que repercute con el rumor/ Tu cuerpo/ mi boca/ las palabras/ que no pueden definirte/ mas yo/ puedo recoger tu hondura/ si humanizo el fuego/ que me retrotrae de afuera hacia adentro/

Refracción
Más triste sólo la soledad.
Más solo, sólo yo mismo
puedo sentirme, solo
mirando sin mirar otra cosa
que no sea la sola soledad
que surge con el mirarme.

Carlos Villa

2010-11-02T14:37:00.000-07:00

SENSIBILIDAD…

Nada mas que la sensibilidad de una mujer, es aquel sentir austero, es aquel cosquilleo que comienza en los labios y se sumerge luego en el corazón como susurros, como sueños interminables como aquel apogeo entre tus brazos que llamamos abrazo y en aquel desborde de nuestros labios que llamamos besos.
Comienza entre nubes que matizan en el claro de tus ojos y enfatizan en la dulzura de tus palabras, pasa un día en medio de caricias y miradas que anhelan la divinidad de mi Padre que ama en la eternidad de una vida que nunca perecerá.
Como rosas desnudas ante el viento se enlaza tu cabello en el fluir de tus movimientos como susurros inesperados, como sobresalen tus labios al hablar, junto con la delicadeza de tu ser y el sensible actuar de tu mirar.
Como ave, tal vuelo eleva mi alma al palpar tu piel sin contemplar lo inalcanzable pero si la inmensidad de tu alma que grata a mi sentir inspira también la claridad de mi pensamiento, o un vivir en aquel el prodigio de una sensibilidad femenil.

Manuel Cubero

2010-10-19T17:31:00.000-07:00

PRODUCTO ADULTERADO

Cuando vieron descender al primer astronauta de un cohete espacial, los
selenitas protestaron airadamente ante el Comisario de Sanidad y Consumo: era inadmisible que al abrirse la lata de conservas el bicho aún estuviese vivo.

Pascual Marrazzo

2010-10-19T17:30:00.000-07:00

Barrio plateado por la luna 2009

Los jóvenes mareados atornillaban la curda bajo un farol sin luz, mientras, a sólo unos metros el chofer de un taxi libre imploraba por su vida.
–“No me maten muchachos”.
Desde los zaguanes, como si fueran parlantes se escuchaba una música estridente, demoledora. La basura se alcantarillaba en cada esquina y las veredas ondulantes despegaban las baldosas luciendo los soretes de los perros. Después de revolcarse y dar vueltas carnero, las cajas de cartón se alisaban en el empedrado con la ayuda de las ruedas de los autos. Tres pibes encapuchados salían corriendo del kiosco.
– “Lo mataste boludo” – alcancé a escuchar.
Un hombre mayor, un abuelo, salió a la vereda y se crucificó con una mancha roja en el pecho. No alcanzó a decir nada, sólo abrió los brazos para caer como Cristo.
Un joven transeúnte marcó unos números en el celular y se lo llevó al oído. Se encogía de hombros y gesticulaba con sus manos. Después de unos minutos le pregunté: ¿Llamó a la policía o a la ambulancia? No – me contestó, llamé a mi novia para contarle de todo este quilombo.
Corrí al medio de la calle y paré un taxi: ¡Señor, señor, avise a la policía y que manden una ambulancia, por favor, ha ocurrido (……………!) – Y para eso me paras, ¡Boludo, no ves que estoy trabajando! …
Aceleró y me dejo mal parado en el medio de la calle, desde la vereda de enfrente una gruesa mujer que salía ofuscada de una tienda, me gritó:
-- ¡Usted, señor! ¿No se dio cuenta que esos pendejos de mierda me robaron y me manosearon o está de campana ahí, con esa cara de nada?
De pronto una sirena ululaba mis oídos como una perforadora, tuve que levantar las manos sin apartarme para que se detenga.
– “Es aquí, por favor vengan” – imploré.
-- “No podemos, respondemos al llamado de un socio que paga, hágase a un lado porque si el paciente muere lo haremos responsable.
Nuevamente me encontré en la vereda, la gorda me seguía gritando.
--¡Te pensabas escapar en la ambulancia, atorrante mal nacido!
Sabía que hubiese sido imposible un diálogo con esa mujer y como no le contestaba más furiosa se ponía.
-- ¡Me robaron, me manosearon, me manosearon!
No se cansaba de repetir. Seguramente, hasta pensaría que el tumulto era a consecuencia de ella y ni siquiera había visto el cadáver del pobre viejo, ni al tachero buscando el dedo que le cortaron. Algunas personas comenzaron a mirarme con recelo, me dieron ganas de correr, pero tuve miedo de que me culparan. Había quedado enjaulado entre tanta solidaridad y ya no pude hacer más nada.

Héctor Cobas, Miramar

2010-10-19T17:29:00.000-07:00

EL ASCENSO

El término “ascenso” indica un estado de subida, de alcanzar una meta más alta o elevada. Es muy usada en el lenguaje cotidiano, pero también en otras disciplinas como es la sociología que nos habla por ejemplo del ascenso social de ciertos sectores de la población que acceden a otros planos de mayores beneficios. Del mismo modo es utilizado por la ética cuando nos habla de alcanzar niveles superiores de modelos que realcen al ser humano y lo dignifiquen. También es usado en teología cuando se nos habla del ascenso de Cristo a los cielos. De manera similar es usado en metafísica, principalmente en la actitud del pensador que debe elevarse en el plano del conocimiento y lograr asir los paradigmas que en la filosofía platónica se encuentran en la dimensión superior del topo uranos y permiten acceder al pensador a la potestad de la verdad. Pero lo importante es encontrar en este vocablo la interpretación que está ligada con la noción de escalar, trepar y también de crecimiento para alcanzar alturas que sólo se disponen y se experimentan en los planos psicológicos y/o anímicos. Asimismo, y para una mayor comprensión tendríamos que contraponerlo con su antagónico que es descender y que implica el estar en un plano y encontrarse en otro inferior. Pero lo importante que tanto el ascender como descender siempre implica un grado de conflicto y ligado inevitablemente con el estado de ánimo y es enunciado en el decir simbólico de la palabra originaria que guarda relación esencial con el modo de ser existente, que somos nosotros mismos y que un pensador como Heidegger lo define como el Dasein, traducido al español como Ser ahí. Ese Ser que tiene como condición la de “ser o estar en el mundo” y que experimenta en su ser ese estado que lo dispone como pasajero efímero en un tiempo que se le da y que se hace manifiesto como proyecto. Así definido el ser humano es interpretado desde la ontología que sirve de base o fundamento para ir constituyendo las distintas disciplinas que son las manifestaciones de la cultura que compendian las expresiones religiosas, científicas , el arte y la filosofía en general ; haciéndose extensibles para interpretar la cotidianidad con la consabida vulnerabilidad que sufrimos en cuanto seres con proyectos , insertos en acontecimientos que se nos revelan en nuestro ser como enigmas a desentrañar, y que experimentamos como circunstancias meramente personales, pero que son en verdad, expresiones del ser concebidos como eventos moldeados desde el ámbito de nuestra libertad. Sobre estos errantes caminos, los pensadores y poetas pretenden mantener vigentes, a través de la palabra, las más de las veces vagamente comprendidas, ese último residuo del misterio del ser; sostenidos desde lo oculto en una cultura aparentemente desmitificadora como la que se nos revela en la actualidad.

Pascual Marrazzo

2010-10-12T14:31:00.000-07:00

El Último Colectivo

No soporto ver pasar la vida, cuando arrastro una bolsa cargada de ganas. Verla correr como un colectivo que te invita a subir, una oportunidad que viene y se va. Sé correr tras él, transpirar, gritar, pedir ayuda, con tal de no perderlo.
Subir significa: vivir, arriesgar. Usar todos los sentidos, disfrutar los buenos y soportar los malos. Alguien te puede apretar, manosear, robar. Pero también te pueden ayudar, sonreír, enamorar.
Hay quienes se quedan en la parada eternamente, esperando el otro, el que vendrá después y nunca se deciden a disfrutar de un viajecito. Una y otras razones los detienen: o que va muy lleno, o que está medio destartalado, o que tiene el número trece en el guardabarros.
Lo cierto es que dejan que pase y pase, hasta que ya no pueden más sostenerse en la parada y ven cómo se aleja, el último colectivo.

El Vagón de cola

En la estación de Cipolletti hay una escalera abandonada. Escalera del Ferrocarril Sud. Si pudiera levantarla, si tuviese la fuerza necesaria, la elegiría porque es muy larga y descansa en el desierto. La subiría mil kilómetros arriba de las nubes.
Si cada durmiente despertase. Si cada uno recordase su vida, allá en los quebrachales del norte. Si se arrepintiesen de la sumisión y se rebelasen de dormir entre las piedras. Entonces, con la fuerza de ellos y las mías, lo intentaría.
Si cada riel, espejado en el llano pellejo de su lomo dejara de mirarse en el cielo y buscase alcanzarlo. Entonces; entre la fuerza del acero, del quebracho y de mi sangre, llegaría.
Lo haría, sí, trepando. No podría ser más lento que ahora, me llevaría los pasos a niveles y las barreras; los timbres y las luces para dejar pasar a los pájaros y no dejaría cruzar a los satélites espías.
Cobraría peaje a los santos que nunca supieron lo que es vivir en Cipolletti y a los cuervos que nunca tuvieron que pagar el IVA.
Y, cuando llegase a la última garita, me pondría de banderillero, con la banderita roja de peligro, avisando que llegó el final.

Macedonio Fernández

2010-10-08T13:44:00.000-07:00

Un paciente en disminución

El señor Ga había sido tan asiduo, tan dócil y prolongado paciente del doctor Terapéutica que ahora ya era sólo un pie. Extirpados sucesivamente los dientes, las amígdalas, el estómago, un riñón, un pulmón, el bazo, el colon, ahora llegaba el valet del señor Ga a llamar al doctor Terapéutica para que atendiera el pie del señor Ga, que lo mandaba llamar.
El doctor Terapéutica examinó detenidamente el pie y “meneando con grave modo” la cabeza resolvió:
-Hay demasiado pie, con razón se siente mal: le trazaré el corte necesario, a un cirujano.

Ramón Gómez de la Serna

2010-10-08T13:43:00.000-07:00

Aparición del tritón

La bella joven se reía tanto después del baño a la orilla del mar, que como la risa es la mayor provocadora de la curiosidad, asomó su cabeza un tritón para ver lo que pasaba.
-¡Un tritón! -gritó ella, pero el tritón tranquilo y sonriente la serenó con la pregunta más inesperada:
-¿Quieres decirme qué hora es?

Federico Demarchi, Rosario, Argentina

2010-10-08T13:42:00.000-07:00

AUTOR INTELECTUAL

Nadie te oyó entrar en su casa, ni discutir con él unos minutos, ni retirarte fingiendo que ya no volverías para acceder nuevamente por la puerta de atrás, sorprenderlo por la espalda y dispararle tres veces. Nadie te vio registrar sus cajones, robar dinero y documentos, tomar después el camino de regreso por una calle empedrada con las manos en los bolsillos y al cruzar el viejo puente arrojar el arma al río. Tal vez no falte quien sospeche ya, que lo anterior no alcanza para incriminarte. La unánime noche es testigo: nadie te oyó ni te vio.
La realidad es indiferente a las simetrías. La imaginación, las busca y las encuentra por doquier. Perfecto, en consecuencia, será sólo aquel crimen que sea imaginario. Ahora bien, ¿quién ha sido el autor de este crimen?, ¿quién lo ha imaginado?, ¿quién ha dado por cierto lo que no es sino una negación?
A la hora de responder estas preguntas, no me gustaría estar en tu lugar, activo lector.

Raúl Brasca

2010-10-08T13:34:00.000-07:00

HERMANOS

Cuando la coexistencia se les hizo insostenible, dos hermanos muy
competitivos llegaron a un acuerdo tácito pero inquebrantable: aquello en lo
que uno de ellos triunfara quedaría vedado para el otro; eso evitaría toda
comparación entre ambos. Más que un alivio, el pacto resultó una condena. En
la carrera por apropiarse de los triunfos más gratificantes y las
privaciones menos penosas, el que mostró primero ser más inteligente, relegó
al otro a la estolidez y los trabajos rudos. Consecuentemente, cuando el
bruto aunque apuesto ganó con las mujeres, el intelectual tuvo que
inclinarse por los hombres. Pero replicó haciéndose muy rico, con lo que
obligó al hermano a equivocarse en los negocios y arruinarse. No previó que
tanta miseria haría que su rival deseara morir hasta lograrlo y que con ello
le escamotearía el triunfo. Achacoso y cubierto de años, soporta aún la
ruina de su cuerpo mientras clama por una muerte prohibida.

ÚLTIMA ELECCIÓN

El pez resuelto al suicidio evita veloz la red en la que moriría con sus
compañeros, pasa de largo frente al anzuelo del pescador rutinario que hojea
una revista y traga sin dudar el de un niño que recordará mientras viva los
espasmos terribles de su asfixia.

AMOR I

A ella le gusta el amor. A mí no. A mí me gusta ella, incluido, claro está,
su gusto por el amor. Yo no le doy amor. Le doy pasión envuelta en palabras,
muchas palabras. Ella se engaña, cree que es amor y le gusta; ama al
impostor que hay en mí. Yo no la amo y no me engaño con apariencias, no la
amo a ella. Lo nuestro es algo muy corriente: dos que perseveran juntos por
obra de un sentimiento equívoco y de otro equivocado. Somos felices.

AMOR II

Pretende que yo estoy enamorada del amor y que a él sólo le interesa el
sexo. Dejo que lo crea. Cuando su cuerpo me estremece, lo atribuye a sus
muchas palabras. Cuando mi cuerpo lo estremece, lo atribuye a su propio
ardor.
Pero me ama. Y no lo saco de su engaño porque lo amo. Sé muy bien que
seremos felices lo que dure su fe en que no nos amamos.

José Donoso

2010-10-08T13:33:00.000-07:00

China

[Cuento. Texto completo]
José Donoso 1924 – 1997

Por un lado el muro gris de la Universidad. Enfrente, la agitación maloliente de las cocinerías alterna con la tranquilidad de las tiendas de libros de segunda mano y con el bullicio de los establecimientos donde hombres sudorosos horman y planchan, entre estallidos de vapor. Más allá, hacia el fin de la primera cuadra, las casas retroceden y la acera se ensancha. Al caer la noche, es la parte más agitada de la calle. Todo un mundo se arremolina en torno a los puestos de fruta. Las naranjas de tez áspera y las verdes manzanas, pulidas y duras como el esmalte, cambian de color bajo los letreros de neón, rojos y azules. Abismos de oscuridad o de luz caen entre los rostros que se aglomeran alrededor del charlatán vociferante, engalanado con una serpiente viva. En invierno, raídas bufandas escarlatas embozan los rostros, revelando sólo el brillo torvo o confiado, perspicaz o bovino, que en los ojos señala a cada ser distinto. Uno que otro tranvía avanza por la angosta calzada, agitando todo con su estruendosa senectud mecánica. En un balcón de segundo piso aparece una mujer gruesa envuelta en un batón listado. Sopla sobre un brasero, y las chispas vuelan como la cola de un cometa. Por unos instantes, el rostro de la mujer es claro y caliente y absorto.
Como todas las calles, ésta también es pública. Para mí, sin embargo, no siempre lo fue. Por largos años mantuve el convencimiento de que yo era el único ser extraño que tenía derecho a aventurarse entre sus luces y sus sombras.
Cuando pequeño, vivía yo en una calle cercana, pero de muy distinto sello. Allí los tilos, los faroles dobles, de forma caprichosa, la calzada poco concurrida y las fachadas serias hablaban de un mundo enteramente distinto. Una tarde, sin embargo, acompañé a mi madre a la otra calle. Se trataba de encontrar unos cubiertos. Sospechábamos que una empleada los había sustraído, para llevarlos luego a cierta casa de empeños allí situada. Era invierno y había llovido. Al fondo de las bocacalles se divisaban restos de luz acuosa, y sobre los techos cerníanse aún las nubes en vagos manchones parduscos. La calzada estaba húmeda, y las cabelleras de las mujeres se apegaban, lacias, a sus mejillas. Oscurecía.
Al entrar por la calle, un tranvía vino sobre nosotros con estrépito. Busqué refugio cerca de mi madre, junto a una vitrina llena de hojas de música. En una de ellas, dentro de un óvalo, una muchachita rubia sonreía. Le pedí a mi madre que me comprara esa hoja, pero no prestó atención y seguimos camino. Yo llevaba los ojos muy abiertos. Hubiera querido no solamente mirar todos los rostros que pasaban junto a mí, sino tocarlos, olerlos, tan maravillosamente distintos me parecían. Muchas personas llevaban paquetes, bolsas, canastos y toda suerte de objetos seductores y misteriosos. En la aglomeración, un obrero cargado de un colchón desarregló el sombrero de mi madre. Ella rió, diciendo:
-¡Por Dios, esto es como en la China!
Seguimos calle abajo. Era difícil eludir los charcos en la acera resquebrajada. Al pasar frente a una cocinería, descubrí que su olor mezclado al olor del impermeable de mi madre era grato. Se me antojaba poseer cuanto mostraban las vitrinas. Ella se horrorizaba, pues decía que todo era ordinario o de segunda mano. Cientos de floreros de vidrio empavonado, con medallones de banderas y flores. Alcancías de yeso en forma de gato, pintadas de magenta y plata. Frascos de bolitas multicolores. Sartas de tarjetas postales y trompos. Pero sobre todo me sedujo una tienda tranquila y limpia, sobre cuya puerta se leía en un cartel: "Zurcidor Japonés".
No recuerdo lo que sucedió con el asunto de los cubiertos. Pero el hecho es que esta calle quedó marcada en mi memoria como algo fascinante, distinto. Era la libertad, la aventura. Lejos de ella, mi vida se desarrollaba simple en el orden de sus horas. El "Zurcidor Japonés", por mucho que yo deseara, jamás remendaría mis ropas. Lo harían pequeñas monjitas almidonadas de ágiles dedos. En casa, por las tardes, me desesperaba pensando en "China", nombre con que bauticé esa calle. Existía, claro está, otra China. La de las ilustraciones de los cuentos de Calleja, la de las aventuras de Pinocho. Pero ahora esa China no era importante.
Un domingo por la mañana tuve un disgusto con mi madre. A manera de venganza fui al escritorio y estudié largamente un plano de la ciudad que colgaba de la muralla. Después del almuerzo mis padres habían salido, y las empleadas tomaban el sol primaveral en el último patio. Propuse a Fernando, mi hermano menor:
-¿Vamos a "China"?
Sus ojos brillaron. Creyó que íbamos a jugar, como tantas veces, a hacer viajes en la escalera de tijeras tendida bajo el naranjo, o quizás a disfrazarnos de orientales.
-Como salieron -dijo-, podemos robarnos cosas del cajón de mamá.
-No, tonto -susurré-, esta vez vamos a IR a "China".
Fernando vestía mameluco azulino y sandalias blancas. Lo tomé cuidadosamente de la mano y nos dirigimos a la calle con que yo soñaba. Caminamos al sol. Íbamos a "China", había que mostrarle el mundo, pero sobre todo era necesario cuidar de los niños pequeños. A medida que nos acercamos, mi corazón latió más aprisa. Reflexionaba que afortunadamente era domingo por la tarde. Había poco tránsito, y no se corría peligro al cruzar de una acera a otra.
Por fin alcanzamos la primera cuadra de mi calle.
-Aquí es -dije, y sentí que mi hermano se apretaba a mi cuerpo.
Lo primero que me extrañó fue no ver letreros luminosos, ni azules, ni rojos, ni verdes. Había imaginado que en esta calle mágica era siempre de noche. Al continuar, observé que todas las tiendas habían cerrado. Ni tranvías amarillos corrían. Una terrible desolación me fue invadiendo. El sol era tibio, tiñendo casas y calle de un suave color de miel. Todo era claro. Circulaba muy poca gente, éstas a paso lento y con las manos vacías, igual que nosotros.
Fernando preguntó:
-¿Y por qué es "China" aquí?
Me sentí perdido. De pronto, no supe cómo contentarlo. Vi decaer mi prestigio ante él, y sin una inmediata ocurrencia genial, mi hermano jamás volvería a creer en mí.
-Vamos al "Zurcidor Japonés" -dije-. Ahí sí que es "China".
Tenía pocas esperanzas de que esto lo convenciera. Pero Fernando, quien comenzaba a leer, sin duda lograría deletrear el gran cartel desteñido que colgaba sobre la tienda. Quizás esto aumentara su fe. Desde la acera de enfrente, deletreó con perfección. Dije entonces:
-Ves, tonto, tú no creías.
-Pero es feo -respondió con un mohín.
Las lágrimas estaban a punto de llenar mis ojos, si no sucedía algo importante, rápida, inmediatamente. ¿Pero qué podía suceder? En la calle casi desierta, hasta las tiendas habían tendido párpados sobre sus vitrinas. Hacia un calor lento y agradable.
-No seas tonto. Atravesemos para que veas -lo animé, más por ganar tiempo que por otra razón. En esos instantes odiaba a mi hermano, pues el fracaso total era cosa de segundos.
Permanecimos detenidos ante la cortina metálica del "Zurcidor Japonés". Como la melena de Lucrecia, la nueva empleada del comedor, la cortina era una dura perfección de ondas. Había una portezuela en ella, y pensé que quizás ésta interesara a mi hermano. Sólo atiné a decirle:
-Mira... -y hacer que la tocara.
Se sintió un ruido en el interior. Atemorizados, nos quitamos de enfrente, observando cómo la portezuela se abría. Salió un hombre pequeño y enjuto, amarillo, de ojos tirantes, que luego echó cerrojo a la puerta. Nos quedamos apretujados junto a un farol, mirándole fijamente el rostro. Pasó a lo largo y nos sonrió. Lo seguimos con la vista hasta que dobló por la calle próxima.
Enmudecimos. Sólo cuando pasó un vendedor de algodón de dulces salimos de nuestro ensueño. Yo, que tenía un peso, y además estaba sintiendo gran afecto hacia mi hermano por haber logrado lucirme ante él, compré dos porciones y le ofrecí la maravillosa sustancia rosada. Ensimismado, me agradeció con la cabeza y volvimos a casa lentamente. Nadie había notado nuestra ausencia. Al llegar Fernando tomó el volumen de "Pinocho en la China" y se puso a deletrear cuidadosamente.
Los años pasaron. "China" fue durante largo tiempo como el forro de color brillante en un abrigo oscuro. Solía volver con la imaginación. Pero poco a poco comencé a olvidar, a sentir temor sin razones, temor de fracasar allí en alguna forma. Más tarde, cuando el mundo de Pinocho dejó de interesarme, nuestro profesor de box nos llevaba a un teatro en el interior de la calle: debíamos aprender a golpearnos no sólo con dureza, sino con técnica. Era la edad de los pantalones largos recién estrenados y de los primeros cigarrillos. Pero esta parte de la calle no era "China". Además, "China" estaba casi olvidada. Ahora era mucho más importante consultar en el "Diccionario Enciclopédico" de papá las palabras que en el colegio los grandes murmuraban entre risas.
Más tarde ingresé a la Universidad. Compré gafas de marco oscuro.
En esta época, cuando comprendí que no cuidarse mayormente del largo del cabello era signo de categoría, solía volver a esa calle. Pero ya no era mi calle. Ya no era "China", aunque nada en ella había cambiado. Iba a las tiendas de libros viejos, en busca de volúmenes que prestigiaran mi biblioteca y mi intelecto. No veía caer la tarde sobre los montones de fruta en los kioscos, y las vitrinas, con sus emperifollados maniquíes de cera, bien podían no haber existido. Me interesaban sólo los polvorientos estantes llenos de libros. O la silueta famosa de algún hombre de letras que hurgaba entre ellos, silencioso y privado. "China" había desaparecido. No recuerdo haber mirado, ni una sola vez en toda esta época, el letrero del "Zurcidor Japonés".
Más tarde salí del país por varios años. Un día, a mi vuelta, pregunté a mi hermano, quien era a la sazón estudiante en la Universidad, dónde se podía adquirir un libro que me interesaba muy particularmente, y que no hallaba en parte alguna. Sonriendo, Fernando me respondió:
-En "China"...
Y yo no comprendí.

HÉCTOR COBAS, MIRAMAR

2010-10-08T13:31:00.000-07:00

LA SOLEDAD

Fue un despertar tal vez no buscado. Caminaba solitario por la playa y de pronto surgió en mí un anhelo de empezar a participar del mundo errante de mis pensamientos. ¡Qué raro era percibirse en ese estado de autoconciencia! Es como si el mundo interior se trastocara y ese barullo de ideas, recuerdos, imágenes, que hasta esos momentos conformaban una parte constitutiva con la propia conciencia, pasaba en un instante a ser el objeto mismo de la contemplación. Era mi mundo y yo en ese mundo. Ese espacio íntimo abierto se constituía a no dudarlo, en un profundo misterio del cual no sólo me permitía vincularme con el mundo circundante, sino también abismarme en mi propia experiencia y ser un punto de mira, donde lo otro era mi propia existencia vivida, reflejada como en una pantalla que llevaba adherida conmigo y que podía hacerla presente en el momento que me lo propusiera. Ese acto consciente me estimuló para ulteriores incursiones en esos estados de conciencia que llevaban a imaginarme la conciencia, como un infinito océano y que en sus profundas aguas navegaban como veleros, pensamientos, algunos concretados en conceptos abstractos, otros involucrados con imágenes y símbolos de cosas y hechos vividos en otros momentos y que se resolvían como recuerdos evocados en este presente con algo de cinematográfico, integrando a la par mi entorno rodeado de un renovado mar ahora real y no imaginado, que se perdía en el horizonte mientras una fina arena se resbalaba como una tenue caricia entre mis manos. En esos instantes de éxtasis me sentí transportado a un mundo del cual era partícipe y al mismo tiempo fantaseado por un yo duplicado en una ilusión pero que no dejaba de tener mi propio sello personal. Luego todo se escurrió repentinamente en un loco frenesí de ruidos que llegaron de un aparato electrónico que trastornó el ambiente. Era lo desigual de ese otro orden no buscado por mí, y que me despojaba de mi cosmos solitario en el cual estaba sumergido y habitando silenciosamente en lo más profundo de mí ser. Y en un instante llegué a comprender que en la soledad las experiencias psíquicas se funden en una totalidad armoniosa y placentera, pero pasan a ser partículas de cenizas que se incineran con el contacto de otros mundos situados en diferentes centros de conciencia disímiles del mío. Seguí caminando pero el punto de vista fue otro.

Carlos Acuña de Venezuela

2010-10-01T14:08:00.000-07:00

Instrumento musical de cuerdas percutidas mediante pequeños martillos accionados por unas…

Sigue en la máquina, sigue tecleando sin parar. El eco en la habitación reforma a la espiral, su fondo destruye poco a poco las voces de las niñas en el sótano. Al despertar, los dedos seguían allí. La melodía era una causa amarga y, además, era la presencia que las sombras refieren dentro-fuera de la pequeña distancia numerada por las teclas negras. Yo, no soy el de la máquina, él, sigue dormido. Yo, una tecla blanca.

Alexia

¿Cómo te llamas? Realmente no creo que eso tenga que ver con el asunto que nos mantiene en esta situación. De verdad, ¿cómo te llamas? Al parecer a usted le gusta burlarse de mí, creo que debemos volver a nuestra primera conversación. Lo siento, no recordé que no sabes leer.

Zoc

Era parte de toda la experiencia que nadie podía atribuir, era una batalla sin ritmo aparente. Desde su nicho lo pude ubicar. Esa noche los puntos eran el contraste que los signos prefiguran con los paréntesis que P lleva consigo. No había una condición sencilla. Tras la muerte del astro, cada pedazo de su ser iba en la misma voz que grita desde el interior de la cueva. Nadie me recordó que había que llevar linterna.

Los dos más El conjunto

El tiempo (según los entendidos) es el alzamiento que necesitan los años para aplastarnos paso a paso. Desde acá, dando vueltas, nada es seguro. La pasión nos mantiene igual que a nuestros malditos nombres. Lo peor y tal vez de alguna forma sea la verdad, es que nada es cierto, todo es una invención que no me conmueve un poco. Soy el que da pie al minutero. Los dos, más El conjunto, hacemos que todo haga, tic tac.

Marcus

Desde abrir la cáscara hasta celebrar, era el acto de mayor placer; siempre era él, su mando es una realidad que no se podía poner a prueba. Desde el minuto que todo se rompe, hasta la hermosa circunstancia de encontrar el tesoro y luego llevarlo a la boca, sin duda, era la mejor parte. Siempre me obliga hacerlo. Era su hermosa rutina de las tardes. La burla y la carcajada. Este es otro día, nada a cambiado, mi hermano me ordena comer el maní más pequeño de todos.

Viernes

Iba entre la unión que la misma vida tiene de sinónimo. Iba con las extremidades enredadas. Sin contemplación, desde el inicio, ya estaba muerto. La viscosa sustancia era mi urna. La gota baja lentamente. Se que es posible y ustedes pueden leer, ESTOY ENTRE LA SALIVA DE MI DUEÑO.

Condensación

Lo sabía, desde que ellas me hicieron caer, las imágenes mueren. El viaje era una coalición que el tiempo presume como suyo. Al parecer no tengo dueño y esto, es la culminación del punto. No soy la misma que salio del choque; una a una, fuimos soltadas. Al parecer nadie tiene la culpa. Es parte de nuestro destino. Y si es así, ¿por qué justo ahora, antes de estrellarme contra la superficie de tu ojo, no quiero ser una gota de lluvia?

El punto que liquida la hoja

El vidrio se abre en una pequeña escaramuza que da parte a los ojos que leen; las entrelíneas me obligan a ceder y al bajar por cada tono, la voz de fondo hace el eco que me mantiene en un estado de hibernación momentáneo. Luego de despertar, sigo con la misma hambre del inicio. Que mal que nunca pueda encontrar el final que las siglas marcan, mi único trabajo será, sacar punta y estropear más árboles.

Ella, Nosotros y la lectura

Ella, era la soledad de nombre, se espera que lea todo y Nosotros, los de acá, los que lamentablemente no podemos leer, vamos a estancar nuestros cuerpos en alguna silla cercana. Ella, era la de los libros, se espera que inicie dentro de un rato, los de acá, los que ahora están en las sillas, la vemos escoger uno de sus tantos ejemplares. Ella, juega a dormir, su sueño es con Nosotros, los mismos que acá soñamos con ella.

El libro cerca de su cuerpo se parte, las letras caen y empieza la caminata, una fila de hormigas negras le cruzan el pecho y, lentamente, Nosotros, lo que no podemos leer, vemos como la estrangulan. Las letras hechas insectos, le pasan el cuello y su cara la mastican cómo los hongos de su colmena. Nosotros, despertamos. Ella, reducida a una niña de unos tantos años, no puede leer más que su nombre en la habitación que le han designado, desde hace varios días, en el Hospital Central Psiquiátrico, en el cual, Nosotros, en nuestras sillas, seguimos a la espera de la lectura.

Planta

Al romper el concreto, un momento antes, todo era un pequeño cotiledón que los críticos y sus innumerables caminatas, hacen sobre el set de grabación. El director dice corte y todos aplauden; la actriz principal muere y la sangre llega al orificio fracturado por las raíces; la seriedad del acto bifurca los rayos del sol y presionan a Martín por la comida. Una voz en off sugiere una segunda toma, todos corren a sus posiciones y sin que nadie escuche, la primera figura hace sombra sobre el cemento. Días después, el primer pecíolo se estira sin contemplación tras el silencio mandado por la producción. César viene corriendo y todos, absortos con sus indicaciones, pierden a la denominación dada a todo vegetal.

Suma

Una parte de la expectación era encarnada por la voz del carbón, su tenue extrañeza era una sutil protuberancia nacida para arrancar del silencio, el eco que esconde su centro. Nunca encontré la manera que los números de alguna forma, corrieran desde mi lado crítico hasta la pulpa que se acumula entre mi ácido. En circunstancias alternas, los días sueltan esa entrañable nobleza con que mis manos, desde niño, suman peras y manzanas.

Último Acto

El Tendón se acomoda a su nueva misión, el ajuste ocurre cerca del final del Último Acto. Antes, en el preciso instante en que la mano quiso pensar, los pasos vienen a darle una segunda oportunidad. Una excusa de cierto tipo, recurre a silenciar una pequeña visita de los soplos; el paréntesis que las venas llenan de repente, suprime al órgano motor, el pecho se ensancha y la camisa de estampados vinotinto, sugiere una nueva capacidad de horas. El porcentaje de segmentos y pausas, perfecciona de una vez y para siempre, la clausura que las tablas enganchan sobre los pies de los usuarios y sus asientos. El abecedario incurre en las vía de escape, la puertas están abiertas. Cuando los aplausos inician, el Tendón se sobreexpone a una lluvia de mensajes mandados por el cerebro y de una, aprieta el encendedor de las luces del teatro.

Influjo sintético

Ella me persigue por toda la estancia. Jugamos al gato y al ratón. En un momento me entrego, caigo rendido a sus pies. A-T sigue su plan, yo era un recurso, esa es la parte buena del asunto, sin embargo, las situaciones más exigentes vienen dadas desde la misma iniciación del fin. Nunca he podido escapar, dando golpes por varios flancos, ella me coge entre sus manos, me lleva justo a su boca. Que mal es ser una esfera sintética.

Punks

Me visita el Gamin de apartamento, los tiíllos siguen en sus bolsillos, con él, El Payaso de Hospital, detrás, Wacho y Demen, paralelo a ellos viene DAES, todos, antes del alba. Las metáforas sortean las botellas y cada cigarrillo ríe lentamente sentado en los labios de los nombres ya dichos. Luego de los puntos, nada sigue con la paciencia de siempre, ellos, acumulados dentro, explotan con la canción Hardcore de la radio. Al terminar la repetición de guiones, todos, vuelven a las sus respectivas fotografías.

El juguete

El auto se desplaza de mano en mano seduciendo la superficie hasta chocar con sus partes de un lado y del otro. La peculiar numeración de veces, es la característica única que los kilómetros no afrontan en su mal llamada nevus. El aire se corta con la curvatura del carro; el piso piensa en neutralizar la fricción, afligido y sin nadie a quién acudir, llora por la presión de ser el estruendo que las fisuras encuentran en las raíces de la planta de eucalipto, al fondo y a la izquierda de las cepas que el conjunto compone, dando de comer a las lombrices, ellas, insatisfechas, buscan una buena formula para que las pizcas de tierra no interrumpan el bienestar de los microorganismo, ellos están embelesados con el ir y venir del juguete en las manos de los infantes.

Luisa, La Mujer y La Vecina

Cuando el rumor del último momento llegó a la hora en que cada hongo era bien masticado, la pasión derrumba a las sales que la paz interrumpe dentro y fuera de la olla de presión que la mano de Luisa iba lavando. El agua juega a ser parte del mismo fin, deduciendo que la pesadilla del jabón no era una ruptura inaudita que la llama tenía que escuchar. La Mujer que no era La Vecina, encontró un formula correcta para incorporarse a las partes que la mano lava. Su unión, hace de peso a los ojos de los leyentes y estos a su vez, hacen de fardo a sus mismas manos. Todo ese montón de lastre, es una cualidad inesperada a la hora en que Luisa sirve la cena.

Mientras que la última parte llega al inicio, la primera, come lentamente y la luna acaricia el mango de la olla de presión. La Vecina llama, su voz era como las luciérnagas en la noche muda, su eco dentro de la cocina, parecía aumentar según su tono iba tomando el ritmo que la luz esconde y que yo, desde el teclado, no puedo describir.

Dos Hojas

Una quiere ser la otra y, las dos, ninguna. Una necesita a la otra y, las dos, necesitan ser. Una requiere una inspección y, la otra, necesita el reconocimiento del inicio. La segunda sueña con que la primera es fuego y todos le temen, sin embargo, en el sueño de la segunda, el fuego odia ser fuego y quiere ser aire, acariciar las orillas de las montañas, danzar con los rayos y ser, la mágica iniciación del peligro que corre un globo en medio de la tarde. En el sueño del fuego, el aire no quiere ser el mismo, pretende ser hierba fresca, palpable, con olor, con color, con esa majestuosidad que las cosas pequeñas requieren para ser los detalles inolvidables, que las cosas grandes necesitan en momentos de suma estupidez. Así mismo, la primera hoja, presume que la segunda idealiza y alcanza su centro, lo divide en partículas y lo lanza, al mismo tiempo, fantasea para que de alguna forma, las dos, puedan morir sin que las ramas las obliguen a suicidarse.

Atril y Tornasol

Seguimos entre el mueble, cada vez que nos tocan, nos pasa igual que los signos. Entre un momento y otro, la reacción que la majestuosidad del reflejo quiere, el presunto homicida hace de voz para que todos, incluyéndote, sigan con la apariencia que las líneas quieren llegar a desconocer. En la justificada dispepsia que el gaseoso vomito requiere, todos, incluyéndote, vamos a contar hasta que el universo sea curvo y su circunferencia, se pueda medir con la misma rapidez, que las manos pasan de un lado a otro, en el Atril que la biblioteca sostiene con su Tornasol.

Abuela y su brazo

Encerré el dolor que la sangre derrama. Cerca de la mitad, pude verle y su única prenda era una vuelta cimentada en el encierro que la canción repite en la radio. Seguí en la máquina tratando de enfocar una superpie cerca del final. Al levantar el cristal, el tosco andamiaje óseo, pudo comprometer al hidrogeno y su continuación, no solía respirar muy bien. Al quebrar, el dolor me gritó al oído y justo antes que el alba limpie la punta de la casa, el brazo de mi Abuela se desprende y cae en una llama que va a seguir el camino que las hormigas han marcado. En la máquina, ensimismado con el sonido intenso, que el público de ojos me da, nunca pude ayudar a mi Abuela, el pobre vaso de agua, cayó sin contemplación, sobre la cerámica, muy cerca de sus pies.

Un párrafo

Viví en el tiempo que él mismo desecha. Fui parte de todo lo demás y ustedes los que reaniman a las letras a formar todas las oraciones que tejen estas líneas, son la mentira que yo me he inventado. Así, sin la preocupación de estar cerca del final, la magia revierte cada instante en el mayor momento del día y me liquida.

Rollos de hojas

Regresar era la clave para resucitar. Las sábanas eran las llaves perfectas y nosotros, la hemos conseguido. Al finalizar el último orgasmo la sangre se cuelga y suponemos, que realmente es verdad. No nos hemos detenido y cinco veces marcan el final que los labios requieren. Todo se atora al salir, la irritación se parece a una enfermedad terminal y nosotros, insistimos en que la realidad nos pertenece. Unos segundos luego de abrir los ojos, nosotros, seguimos en el cenicero.

P-1

Era utilizado como un objeto cualquiera. Iba de un lado y de otro, siempre cambiando de estancia. Todas sus partes eran el menos precio que los puntos imprimen en las hojas todos los días. Como objeto, era maltratado y su precaria condición sustituía a la basura. Sus partes eran de las mejores, en esta época ya no tanto. Él sabía de ciencias y de humanidades, podía repetir conceptos exactamente descritos en manuales de las áreas antes mencionadas. Antes de llegar a ser tal cual es, era rígido-imponente, era de gran ayuda para que muchos pudieran vivir. Su base era singular y su extensión majestuosa. Nadie lo utiliza y pasa las horas en el rincón. Nunca lo conocí, estoy en otra facultad y, justo ahora, me doy cuenta, que los pupitres no podemos llorar.

Ellos y Las Casualidades

A esta hora, Las Casualidades entran en la casa. Los errores agrupados en el rincón paralelo a la habitación contigua, tiemblan de miedo. Ellos, casualmente, se han enterado que Las Casualidades vienen a matarlos

Cada una de las partes que nacen…

Truena como los dedos que lo tocan, truena como al final. Era parte de una nueva numeración. Solía verla y de verdad creí que era feliz. Desde mi lugar, antes de partir, la pude observar por última vez, ella, sin duda, no es la misma rama que ayer.

HÉCTOR COBAS

2010-09-29T14:39:00.000-07:00

EL MUNDO DE LOS SUEÑOS.

Creo que los sueños son la sustancia de la psiquis, es decir ya han dejado de ser las manifestaciones de un más allá que los dicta y que están relacionados a mi destino personal, para pasar a ser interpretados desde otros ámbitos, como los intereses del inconsciente cuando el estado de vigilia se repliega y ya no estoy atento en disimular la vida de los instintos y del mundo condicionante de lo normativo. Por eso tal vez, para una mejor comprensión, sea más ventajoso el poder instalarme en esa zona que Bergman ha llamado la hora del lobo, donde lo consciente se funde con lo inconsciente en las horas crepusculares de la noche, y emergen de esa oscuridad un laberinto indefinido de surcos, donde las imágenes se funden unas con otras dejando las más de las veces inconcluso el relato que yace en esa incoherencia que desplaza toda lógica. Es un espacio abierto en que puedo sumergirme y tratar de navegar por un inmenso río sin límites definidos, en donde surgen las cabezas de monstruos subterráneos que interceptan mi andar para querer devorarme, mientras un sentimiento de terror me arranca de los soportes de un cuerpo enteramente rígido que quiere huir y no puede hacerlo porque lo impide una parálisis de músculos encogidos que no responden a los mandatos de la mente.¡Ah que liberación, cuando la situación onírica cambia y todo se resuelve en otra atmósfera ahora densa poblada con otros rastros de imágenes que señalan otras historias! Un inmenso reloj hace su aparición sin las manecillas que marquen las horas que se hunden en la arena de un inmenso desierto en el que vagabundeo sin tener un rumbo fijo que seguir y donde ya no se manifiesta ninguna cosa porque han sido alzados por un impetuoso viento que se ha transformado en un vigoroso tornado y que amenaza con llevarme también en su atropellada agitación. Y así sin orden, no estando sujeto al espacio y al tiempo las imágenes se suceden unas a otras, dispersándose en una asociación libre sin intervención de la atención, ni de la voluntad en ese cosmos fantasmagórico que queda sujeto las más de las veces al olvido o bien cuando al despertar me reintegro súbitamente a ese estado de conciencia que llamo real y desde esa óptica trato de interpretarlo con ese instrumento que se llama “razón”, tropezando con las resistencias oscuras de los fundamentos, que dicen revelarse en la reflexión científica, pero que descubro sigue siendo ese mundo oculto, sólo entrevisto como un enigma por el pensar poético.

Jorge Ribaud

2010-09-29T14:38:00.000-07:00

INSPIRACION

Era ya tarde en la tarde, el entró en la habitación y se sentó frente a una hoja en blanco. Tomó un lápiz, afiló la punta, lo montó en posición de ataque; y se dispuso a capturar una idea para dibujarla en el papel.

Pasaron por su mente, una tras otra, escenas de su vida.

Pero, ¿Fueron sueños, lo imaginé o realmente sucedió? (se pregunto con imperceptible movimiento de labios) Vaciló por instantes y finalmente se respondió: - Bah! todo es igual, todo me golpea igual, Y recordó de no sabía quién: “Vivir, vivenciar todo es ilusión”. Se inclinó sobre su blanco, armado del presto arpón, apoyó sus codos en la mesa y reposó su frente en la palma de la otra mano abierta. Sus ojos iban y venían sobre la nada, ronroneó algo en forma gutural y de pronto escribió una “A” (imprenta y mayúscula) – Aaaaa! Dijo como si fuera una exhalación – A...? intentando interrogar la letra solitaria y muda. AA...! le lanzó sentencioso. Pero luego la soltó y la dejó flotar, -Aaaaa! Y al terminar su vuelo, regresó con una aspiración al final – Aaaaaz! Volvió a lanzarla al aire, pero con más gravedad – Aaaaazzz! Y prolongó el sonido hasta que se perdió en el espacio, como una brisa, como un silbido apagado; y por fin escribió PAZ.
Y nuevamente se entregó a la frecuencia de onda del fonema – Paaaz!

Soltó amarras de su pensamiento y navegó por un lago que situó al sur. Un mar en quietud, laxas y espumosas olas golpeando sobre las piedras.

Paz... nubes arropando al sol, que se recuesta tras los picos engalanados de encajes, en un largo bostezo de atardecer.

Paz... árboles, refugios bulliciosos para los alados habitantes del cielo.

Paz... Movió su mano y añadió a aquella palabra que permanecía inmóvil e indefensa, en la cabecera derecha de la hoja: “ eres plenitud; y plenitud es contento; y contento y plenitud es felicidad” (Punto y final)

Meditó, entonces, -¡sí! es tan simple, Paz es la cara de la felicidad. Es principio y fin de todo goce, es armonía para vivir con los otros y consigo mismo, es salud desde adentro hacia fuera,... es el acto final del drama del amor.

Se levantó satisfecho con esos dos renglones y salió a la calle paladeando la vibración, la dulzura y la musicalidad de la palabra PAZ.

Silvia Patón

2010-09-29T14:37:00.000-07:00

Escena infantil

Puso la cesta sobre la mesa, y el niño la miró con curiosidad insana, apoyándose en una de las sillas de enea.
-¿Qué es, qué es?- preguntó intentando divisar lo que la cesta contenía.
-Ya lo verás- respondió la madre paciente.
El niño metió la mano en el interior de aquel objeto de mimbre; la madre lo observó y quedó expectante unos segundos.
-No hay nada. ¿Lo ves?
El niño frunció el entrecejo sacando la mano: estaba decepcionado.
-Es una caja- sentenció con un gesto de desprecio.
Sonriendo, la madre desveló su duda. Sacó la caja de cartón y la puso sobre la mesa. Inmediatamente después, la abrió y le entregó su contenido a aquel pillastre de ocho años.
-¡Un libro!- exclamó sorprendido a la vez que entusiasmado por su descubrimiento.
Efectivamente, era un libro, un libro de cuentos maravillosos y únicos.
El rostro de aquel muchacho se llenó de ilusión mientras sus mofletes se coloreaban de un rojo amapola indefinible. Tomó el volumen y corrió a leerlo en la soledad de su cuarto.

Maximiliano García

2010-09-22T16:07:00.000-07:00

del libro "LA POESÍA QUE TENÍA OLVIDADA ENRAMADA EN LAS PROSAS DE ALGÚN CUENTO"

El calor del escándalo. Su madre no deja que me aproxime. Mejillas rosas, sonrisa simple, afable. Cuerpo excelso, combinaciones que puedan desconcentrar al hombre. Así pasea como ingenua con sus contornos, con sus gracias, con los moldes de lo que se quiere. Sus diecinueve años, demasiada vehemencia incubada en un diamante. Perspicacia, desfachatez. Escribir las paredes con frases como la ventana del alma. Las calles han transcurrido su vida. La madre no le pierde pisada. El instinto animal de hembra madre tan concentrado como atracción, sexo de un macho adulto y hembra joven se posan en la balanza del respeto que deseamos quebrar, desencadenar. Sufren hambres las pausas imantadas de nuestras miradas. Ella embadurnada en la promiscuidad desinteresada en la promiscuidad desinteresada, madura cuando nadie nos ve en esta atmósfera de faunos enramados al arrabal, acicateando un carnaval veneciano quedando acéfalos ante las virtudes de la atracción. La madre, mi vieja conocida percibe causas, efectos, es una membrana infranqueable, y a su vez auspiciosa. Si no fuera por ella nunca nos hubiéramos conocido.

del libro "LA POESÍA QUE TENÍA OLVIDADA ENRAMADA EN LAS PROSAS DE ALGÚN CUENTO" Del tío y la pequeña…

Tanto pasan caminando carreteras sin frenos, intensos bullicios, hermosa Maja subida a una silla expresando frescas incidencias de futuros más allá, dueños de la anti apatía junto al Márquez de fantasías. Se remontan barriletes volando figuras de un caleidoscopio por ojos brillantes, así la lluvia por la madrugada hidrata casi imperceptible al frío, riendo, pidiendo no termine al abrir la puerta, bebiendo las almas, compartiendo complementos, transformados en juglares de sus comedias piensan al teatro de la anécdota en que se ven cómplices. Ahora me miran, me sienten el protector de sus desastres, me están diciendo gracias con cada pestañeo, amante de cada gota que fue rechazada en las nubes, y vienen a bailar al compás de los movimientos shockeantes de sus bocas. Voy a disfrazar mis gestos, estoy disfrazando mis gestos, aniquilado de pensar en rápido. No veo más, simplemente porque se que detener la carrera es morir, y eso es mucho placer para mi. Prendería mil luces para dejar de correr y de correrlos, que también mueran, salgamos del globo donde la muerte no se ve, donde todo es violeta viejo. El resto encontrará la solución cuando el mundo les estalle en la cara y en 1756 pedazos estén todos volando. Nosotros... nosotros mirando desde arriba de nuestras mentes, bajamos la cabeza, sonreímos con desgracia y nos vamos a dormir.

del libro "LA POESÍA QUE TENÍA OLVIDADA ENRAMADA EN LAS PROSAS DE ALGÚN CUENTO"

Un choque vapuleando el final del corredor. Esa marea urbana alada denota un puzzle inalcanzable e in armable. Locos en un rincón con románticas botellas pidiendo perdón son como esmerados mensajeros, como divulgadores de un circo purgante al corazón. Allí se encuentran los deseos agasajándose entre uno y otro. La eterna función en una vida breve empachada de hastío, confusión, ansiedad, visiones de playas en el horizonte de respiros tranquilos de mar, besos, soledades, sexo, desnudos pensamiento al borde de la carpa sentado en la arena, en la fría y húmeda mañana del invierno bajo las mantas en posición fetal. Apenas tapados con la sabana, dormidos, con la mano llena del pecho de ella, con el ventanal iluminando al amanecer. La cama del ring sin golpe, del revolcón animal de cuerpos danzantes ahora en silencio con las muecas sonrientes, orgásmicas, satisfechas. Han atado las patas de la mentira con las botas puestas esperando la subida del nivel del mar. Abren los ojos, se sienten siendo parte de todo aquello que los vio levitar, se acurrucan uno con el otro, se ven, se crean, se quieren, se protegen.

del libro "LA POESÍA QUE TENÍA OLVIDADA ENRAMADA EN LAS PROSAS DE ALGÚN CUENTO"

Impidiendo los propios pasos, la comezón de la cabeza fuerza los riñones en un molesto dolor. Zapatos de payaso en un rincón con la mueca perdida, balbucean palabras esquivando balas sentados en un punto ciego. Es un observador inadvertido de la batalla social. El quiebre de las sonrisas compitiendo, atenuándose, dejando al menor descuido la mirada cautelosa en la próxima jugada. Dejando al costado la suerte y verdad, es un barrido para llegar al avaro donde muere la confianza desvelada por un colchón de espinas. Intensas lágrimas de sangre en la civilización para el muestrario de los siglos, de la historia, aquí y allá, hoy y ayer. La imaginación vale más que la imagen para poder seguir, para poder excluir el paradigma de lo perfecto por el esfuerzo de lo cierto. Miré parado en aquella esquina la figura de un personaje entrañado, me moví cuando aparecen para alcanzar aquel pasajero de la muerte. ¿Sería o no sería? Peor la búsqueda, esa pérfida atrevida viuda de la rutina nos patea adelantándonos con ella, transmute entre los peatones tras esa silueta, parecía no querer alcanzarle por la sensación cual podía despertar. Choque con un estudiante cuando parecí perderla. Volví a localizarle deslizando comprensiones. Era la realidad a quien había visto por el mañoso destino…

Catalina Zentner

2010-09-22T16:05:00.000-07:00

ÉL QUIERE

Quiere escribir sus versos un poco a la deriva, sin ramales oscuros ni marcas de tristeza.
Sus sueños simples son, su escritura también. Creen de las cigarras el canto necesario y alguna vez describe su encuentro con sirenas, cierta tarde de marzo en una ignota playa.
Él camina. Sus pasos lo llevan dondequiera y le duele volver.
Hoy su visión enfoca una calle arbolada cruzada por carretas cargadas de hortalizas. Tropieza con un niño que juega a la rayuela. Y luego, en la lumbrera, ve a una muchacha tímida aireando al sol las sábanas que arroparon sus ansias.
Él sabe que no es sueño, que son seres auténticos, sedimentos de un todo, fragmentos de utopías. Que es posible el camino lado a lado, sin prisas, ni ídolos de barro ni dioses antagónicos.
Quiere narrar un cuento dando vuelta la historia pero no sabe cómo ¿Dónde están las palabras que ha perdido el poeta? ¿Dónde se esconde el verde y los pájaros de Trejo?
Yace su mano inmóvil como sobre una tumba y cierra su cuaderno, tal vez hasta mañana.
Entretanto la lluvia revive los helechos y una hilera de hormigas avanza en línea recta.

Los pájaros de Trejo, se refieren al poema de Mario Trejo Los pájaros perdidos, musicalizado por Astor Piazzolla.

ECUACIÓN

Fuiste la incógnita que no supe resolver. Puse en juego mi mejor estrategia, avancé en la tersura del recuerdo para intentar fórmulas que convocasen el hechizo.

Pero te me escondiste entre cifras esquivas y letras diminutas. Y el examen falló en la asignatura que marcó la más aborrecible de todas mis derrotas.

Graciela Amalfi

2010-09-22T16:04:00.000-07:00

"Sonó el silbato y la mujer corrió por el andén.
sonó el silbato y ese hombre la observó.
sonó el silbato y... Juntos huyeron por el camino de la locomotora".

Alejandro Laurenza

2010-09-14T15:36:00.001-07:00

Juegos del amor

Ella lo miró, y comenzó a soñarlo. Él la miró, y comenzó a soñarla. A través de un cristal consiguieron amarse: sin tocarse las manos, sin un beso siquiera. Y sus corazones sin saber que se anhelaban mutuamente.

El tiempo se disfrazó de hechizo, y los fue uniendo en los brazos de un cielo nacido por ellos y para ellos. Incontables lunas recorrieron su mundo.

Y cuando el laberinto dejó de ser laberinto, jugaron a inventarse. Se elevaron soberbios ante los ojos del otro, irrepetibles. Ella tuvo todo lo que él podía esperar de una mujer. Él se volvió el hombre que ella aguardaba desde niña.

Hasta que un día se encontraron: los ojos brillantes, las sonrisas tiernas, los sueños fundiéndose en uno solo. Hasta que un día se dijeron te quiero, hace tiempo que te quiero, hace tiempo que espero que me quieras.

Hasta que un día (ese mismo día) llegó el fin. El inmenso amor que había sabido unirlos, y que acababa de escapar de las reglas de lo imposible, era tan perfecto que sólo duró un segundo.

Bastó sentirse para darse cuenta de que ya no eran los mismos. O, pensándolo mejor, de que seguían siendo los mismos. Tanto se habían inventado que no lograban reconocerse.

ALICIA SUSANA GÓMEZ

2010-09-14T15:33:00.000-07:00

"ROSARITO"

Abrió la puerta del coche y la vio. Reconoció al instante su figura regordeta entre las tres mujerzuelas vestidas provocativamente en la oscuridad de la esquina del Bajo. No parecían las Rubias de New York, pero todas tenían el cabello blondo. Una, de labios carmesí, hablaba profusamente. Otra platinada, con un tapado de piel raído, se palpaba el tacón del zapato completamente distraída. Rosarito, con su desabrigo de antaño, pero vistiendo una pollera tubular ceñida y una blusa dorada, escuchaba atentamente. No se atrevió a permanecer allí: Temió que lo descubriera. Alguna de ellas se acercaría a su Plymounth.

Puso la primera y huyó. Una multitud de sensaciones le impidió continuar. Detuvo el auto en Paseo Colón y San Juan. Del bolsillo interior del saco, extrajo su Ronson, de plata, con las iniciales grabadas, y prendió un Cuarenta y tres. Entrecerró los ojos y recordó:

- Era muy temprano, aquel sábado. La lluvia golpeaba con estruendo. Apenas si alcancé a oir tres aldabonazos. Por el postigo de la puerta cancel se veía una sombra. Abrí. Era ella, peinando trenzas por donde se escurría el chaparrón. ¡Otra chinita!, pensé. No obstante, me pareció cansada y con frío. Le abrí. Se limpió el barro de las alpargatas en la alfombra y la recogió, inmediatamente, escondiéndola detrás del bolsito que sostenía apretado contra su pecho.

- ¿Te mandó el capataz? ¡No me dijo que eras una nena!

- ¡Ya cumplo catorce! - replicó con resolución.

- Casa y comida - contesté, terminante.

- Me basta, ¡gracias, Don!

- ¡Doctor, llamame Doctor; siempre! Dormís en la cocina. Detrás de la heladera hay un catre para armar después de que todos nos hayamos retirado a nuestras habitaciones. En el lavadero está el uniforme. Bien almidonado y limpio lo quiero.

- ¡Sí, señ..., Doctor! Cocino muy bien y limpio como nadie, también sé...

- ¡Calladita! Te quiero calladita. Es lo primero que tenés que saber. Si no, de vuelta al tren...

Y lo bien que aprendió. Elsa podía hacer su vida social con comodidad: Las cenas en el Rotary; la canasta y el té de las cinco, en casa; las veladas del Colón, una por mes, y Rosarito, portándose como la mejor sirvienta que tuvimos.

No sé qué me pasó esa noche. Serían las tres. Mi mujer dormía su eterna migraña. Yo me levanté a tomar un wisky y vi la luz de la cocina. Se escuchaba la música de una ranchera. Sentada en el borde de la silla, mordía una pata del pollo que cenamos, sostenida con la mano. Nunca nadie la había visto comer. El catre estaba abierto, las cobijas bien estiradas. Pero no lo usé. La tabla de la mesa estaba cerca. De su boca, jugosa, no salió un quejido. Sólo recuerdo su mirada fría, golpeando en mi retina. “La negrita está acostumbrada”, me dije.

Al amanecer, se había ido.

Marcos Rodríguez Leija - Nuevo Laredo, Tamaulipas; México

2010-09-14T15:25:00.000-07:00

Ana

Ana la llaman, Ana “La Nana”. Cada mañana abraza la danza amarga: alza la casa, lava, plancha.
La carga cansa, acaba. La ama maltrata, paga mal. Ana calla, agachada. La ama, Sara Lara (dama malvada, capataz), la manda a labrar.
Ana acata cansada, labra la granja, amarra las parras, trabaja, trabaja, trabaja... Al acabar, Sara la amarra a la cama. Hasta la mañana la para. ¿A yantar? ¡Para nada!
—¡A trabajar, haragana pagana! ¡A trabajar, zángana!
Ana acata. Cansada, abraza la danza amarga. Al acabar, acaba amarrada.
Ana trama matar a la ama. Al llamarla para trabajar al aclarar la mañana, Ana agarra la pala, ataca sagaz, la mata. Sara sangra. Ana la ata, agarra la pala, cava... Al acabar arrastra a la canalla al parral, a la zanja cavada. Al zamparla, la tapa.
—¡Rata malvada! ¡Larva!
Acabada la zangamanga tramada, Ana “La Nana” va tras la gata, la atrapa, la abraza.
Ana danza sardanas, alaba a Satanás. Satán alaba la hazaña.
Ana danza halagada, canta... canta...

Dios

Dictador de doctrinas, detentador, Dios dice: “¡Discípulos, dadme dinero, derramad dádivas dignas de Dios!”
Decepcionado, Don Diablo, decente decano de demonios, decisivo dice: “¡Dios, deja de defraudar discípulos!”
Disgustado, Dios desafía: “¡Defiéndete Diablo!”
Defensivo, Don Diablo dice: “¡Desvergonzada deidad decadente, deja de delinquir! ¡Demuéstranos dignidad! ¡Déjate de discursos disparatados! ¡Danos democracia!”
—¡Diablo..! ¡Déjate de diatribas! —Dios, desatado, desenfunda... dispara...
Don Diablo, desfallece dolorido.
Dios, deidad divina disfrazada de diablo, desmoralizado determina desenmascararse.

La caja de recuerdos

Al abrir el baúl del abuelo despertamos un animal prehistórico dormido en el tiempo; habló de sí nuestra ascendencia desde fotografías en blanco y negro; se dispersó en el aire el aroma de un siglo pasado y el viejo olor a lavanda de un pañuelo; un celuloide disparó el breve pasaje de una guerra jamás documentada por la Historia; una brújula remarcó las rutas que desaparecieron bajo nuestro paso; floreció un clavel entre las hojas secas de un diario de viaje; y los dragones rojos que de niño dibujó el abuelo salieron volando de un cuaderno.

Raúl Brasca

2010-09-14T15:22:00.000-07:00

EL POZO

Hacía tres minutos que cavaba en la arena cuando el pozo le tragó la palita. Desconcertado, el chico miró a la madre. La mujer lo vio hundirse, corrió, alcanzó a tomarle las manos aterrada, y se hundió con él. Los otros bañistas aún no habían reaccionado y el pozo ya devoraba una sombrilla. Se miraron con estupor, vieron que ellos mismos convergían hacia allí, y por un instinto soterrado desde siempre que se acababa de revelar, intuyeron que no podían salvarse. Era tan natural como el ocaso: el mundo se revertía. Muchos trataron de huir, despacio, con la misma aprensión sin esperanza de los animales que buscan esconderse de la tormenta. Pero la arena se deslizaba más rápido y todos terminaron cayendo mansamente. A su turno, se derrumbaron en el pozo casas, ciudades, montañas. Del mismo modo que la mano invisible da vuelta la manga de una camisa, una fuerza poderosa arrastraba hacia adentro la piel del mundo poniéndolo del revés. Y cuando los últimos retazos desflecados de mares y tierras fueron engullidos, el pozo se consumió a sí mismo. No dejó siquiera un hueco fugaz en el espacio, tan sólo quedó el vacío, homogéneo y silencioso, la inapelable evidencia de que el mundo había sido el revés de la nada.

Héctor Cobas, Miramar, Argentina

2010-09-07T17:55:00.000-07:00

EL CÍRCULO MISTERIOSO

“Todo ser tiene su tiempo” es una máxima para pensarla en profundidad. Viendo una foto, que ocasionalmente había llegado a mí poder, me quedé absorto examinándola, pues me motivaba para seguir profundizando en aquella estampa que se ofrecía impensadamente a mi mirada. Lo primero que vislumbré fue un círculo de material, que me imaginaba era parte de la construcción de una vivienda que eventualmente había quedado abandonada. Tenía una abertura sin puerta de acceso y en su interior se observaba un televisor con su pantalla iluminada. ¿Qué historia de vidas se habrán tejido en su interior? Tal vez perduren en los recuerdos de los personajes que la habitaron o quizás ya murieron, quedando sólo huellas en mentes que ya transitan por otros derroteros. “Todo ser tiene su tiempo” ese dicho del Eclesiastés me da vueltas y más vueltas en mi cerebro. Pero no sólo los humanos contamos con esa dimensión que llamamos “tiempo”. También podemos percibirlo en las cosas que nos rodean y del mismo modo pude distinguirlo en la foto de esa construcción que tenía delante de mis ojos, como una imagen cristalizada en un eterno presente que se hace manifiesto sólo al observador que intente prestarle atención. “Todo ser tiene su tiempo”, “hay un tiempo para reír y un tiempo para llorar”. No tengo la menor duda que los personajes que allí vivieron rieron, lloraron y también habrán imaginados futuros venturosos o espantosos, y tal vez hoy, habitaran otros lugares alejados de esa misteriosa finca, y plasmaran otros sueños, edificados con despojos de otras representaciones igualmente imaginarias. Pero súbitamente me detuve y observé el curso de mi propio pensamiento. Todas estas posibles historias no habían sido nada más que ejercicios fantasiosos de mi mente. Y germinó de improviso esa idea de infinito que es una partición imprecisa del tiempo que descubro en los recuerdos o en las proyecciones que van al futuro, desde un presente también errante, y que no puedo detener en ningún instante de su acontecer, y que permanentemente se me escapan como volutas de humo sin posibilidad de concretarlo, aunque experimento el ponerlo por escrito para que subsista como un sello indeleble y trascienda las evanescentes fronteras temporales. Y nació ante mí el recuerdo de un texto de Salvador Elizondo: “Escribo. Escribo que escribo. Mentalmente me veo escribir que escribo y también puedo verme que escribo. Me recuerdo escribiendo ya y también viéndome que escribía”. Y así me percibí a mi mismo, escribiendo sobre el infinito y el tiempo, inspirado en una foto que fortuitamente había aparecido ante mí, y que sirvió como un itinerario imaginario para que la vieja casona y sus posibles habitantes fantasmales no murieran definitivamente, sino que se recrearan en el pensamiento de otras infinitas mentes, que como espejos reflejen infinitamente sus historias reales o inventadas. Pero eso pertenece a otro ámbito, que ya no interesan al lenguaje poético-literario.

Rodolfo Zamora

2010-08-31T13:48:00.000-07:00

Entre Nosotros

Después del mediodía ese pájaro que aparece por la ventana vuelve a burlarse del asilado, del refugiado, del internado sin obedecer a ningún tipo de cuestión moral que, imagino, debe prohibir tal despropósito. Ese mismo pájaro, hace unos dos meses atrás visitó el hogar de ancianos y se llevó la no muy agradable impresión que ninguno allí podía verlo con claridad, sea por su tamaño, su velocidad o su falta de gracia, Eso le pasa por querer llamar la atención constantemente. También tuvo un altercado en el hospital de quemados cuando entró a uno de los pabellones y fue expulsado por un enfermero.
La verdad es que no lo entiendo, juro que he tratado de hacerlo pero me he rendido ante tanta falta de inteligencia de este alado amigo, quien se limita a volar, volar y volar ante nuestras caras, nuestros ojos y nuestra notable desesperanza y desilusión. Nosotros, aquí adentro, creemos que no debería ser así, hemos redactado un manifiesto en contra de este pájaro sin escrúpulos, lo hemos leído en el patio mis amigos, yo, mi esencia y mis recuerdos y todos asentimos tan contundentes palabras.
De ahora en más, cada vez que lo veamos gritaremos al viento los pasajes del manifiesto más significativos, sobre todo aquel que dice;
“..entonces te vemos desplegar tus alas y vencerte frente a la inmensidad del aire, del viento, del espacio, del mundo y nosotros con los pies y las escaras sobre el suelo. ¡Ten un poco de consideración, compatriota de los vientos!, solo dios sabe lo que hace con cada uno de nosotros, sabemos lo que ha hecho con nosotros y contigo pero al no saber que nos tiene reservado pedimos esa consideración, tu seguirás volando o un día caerás para morir y alimentar tanto al suelo como a nosotros y nuestra destrucción, en cambio… ¿nuestro futuro?, ¿qué será?...”.
Mañana, seguramente pasarás por aquí y te leeremos ese pasaje y más, te esperamos, no nos falles, eres lo único, lo último, lo mejor que nos queda.

Julia del Prado - Perú

2010-08-25T10:50:00.000-07:00

HUMO

La mujer sentada en el portal teje su historia a través de ese humo silente, mientras espera el tren que recoja sus pasos para ir a contemplar el sol de Colán y hallarse a sí misma en el anochecer cuando encienda otro cigarro Lucky Strike, a los pies de la luna de Paita.
Piensa ella mucho en las musarañas y el humo volátil le señala la inmortalidad del zancudo y el cangrejo retrocede pa’tras, pa’tras, pa’tras.

Carlos Acuña (Maturín, Monagas Venezuela)

2010-08-25T10:45:00.000-07:00

Planta

Al romper el concreto, un momento antes, todo era un pequeño cotiledón que los críticos y sus innumerables caminatas, hacen sobre el set de grabación. El director dice corte, y todos aplauden; la actriz principal muere y la sangre llega al orificio fracturado por las raíces; la seriedad del acto bifurca los rayos del sol y presionan a Martín por la comida. Una voz en off sugiere una segunda toma, todos corren a sus posiciones y sin que nadie escuche, la primera figura hace sombra sobre el cemento. Días después, el primer pecíolo se estira sin contemplación tras el silencio mandado por la producción. César viene corriendo y todos, absortos con sus indicaciones, pierden a la denominación dada a todo vegetal.

Último Acto

El Tendón se acomoda a su nueva misión, el ajuste ocurre cerca del final del Último Acto. Antes, en el preciso instante en que la mano quiso pensar, los pasos vienen a darle una segunda oportunidad. Una excusa de cierto tipo, recurre a silenciar una pequeña visita de los soplos; el paréntesis que las venas llenan de repente, suprime al órgano motor, el pecho se ensancha y la camisa de estampados vinotinto, sugiere una nueva capacidad de horas. El porcentaje de segmentos y pausas, perfecciona de una vez y para siempre, la clausura que las tablas enganchan sobre los pies de los usuarios y sus asientos. El abecedario incurre en las vía de escape, la puertas están abiertas. Cuando los aplausos inician, el Tendón se sobreexpone a una lluvia de mensajes mandados por el cerebro y de una, aprieta el encendedor de las luces del teatro.

Suma

Una parte de la expectación era encarnada por la voz del carbón, su tenue extrañeza era una sutil protuberancia nacida para arrancar del silencio, el eco que esconde su centro. Nunca encontré la manera que los números de alguna forma, corrieran desde mi lado crítico, hasta la pulpa que se acumula entre mi ácido. En circunstancias alternas, los días sueltan esa entrañable nobleza con que mis manos, desde niño, suman peras y manzanas.

Ella, Nosotros y la lectura

Ella, era la soledad de nombre, se espera que lea todo y Nosotros, los de acá, los que lamentablemente no podemos leer, vamos a estancar nuestros cuerpos en alguna silla cercana. Ella, era la de los libros, se espera que inicie dentro de un rato, los de acá, los que ahora están en las sillas, la vemos escoger uno de sus tantos ejemplares. Ella, juega a dormir, su sueño es con Nosotros, los mismos que acá soñamos con ella.

El libro cerca de su cuerpo, se parte, las letras caen y empieza la caminata, una fila de hormigas negras le cruzan el pecho y, lentamente, Nosotros, lo que no podemos leer, vemos como la estrangulan. Las letras hechas insectos, le pasan el cuello y su cara, la mastican cómo los hongos de su colmena. Nosotros, despertamos. Ella, reducida a una niña de unos tantos años, no puede leer más que su nombre en la habitación que le han designado, desde hace varios días, en el Hospital Central Psiquiátrico, en el cual, Nosotros, en nuestras sillas, seguimos a la espera de la lectura.

Susan Urich, Venezuela

2010-08-17T15:10:00.001-07:00

Los escritores miran por la ventana.

Voy a sentarme a trabajar, siempre dice. Cuando me asomo a la computadora está mirando fotos de azul nube blanca. Apenas dos líneas, que no justifican la paga del día; se levanta de la silla, mira por la ventana la danza purpúrea de los buitres, la trayectoria de las hojas al caer, ese punto de luz que rebota contra la ventana de un auto rojo, la niña que regresa a casa con el pan, el olor a frío, a muerte, a diente de león dispersándose en el aire, a luz como espada que atraviesa el polvo.

Se sienta al rato, con una media sonrisa, aunque sudando frío ante la hoja en blanco y, cuando ya he descartado la posibilidad de leer algo que me licúe la sangre, cuando estoy a dos pasos de no volver, cae en mis manos una hoja encinta, apenas sonrojada, en la que hizo caber al infinito. No en vano dicen que son los mecanógrafos los que teclean todo el día, y que los escritores, en cambio, tienden a mirar por la ventana.

Susan Urich, Venezuela

2010-08-17T15:10:00.000-07:00

Los escritores miran por la ventana.

Voy a sentarme a trabajar, siempre dice. Cuando me asomo a la computadora está mirando fotos de azul nube blanca. Apenas dos líneas, que no justifican la paga del día; se levanta de la silla, mira por la ventana la danza purpúrea de los buitres, la trayectoria de las hojas al caer, ese punto de luz que rebota contra la ventana de un auto rojo, la niña que regresa a casa con el pan, el olor a frío, a muerte, a diente de león dispersándose en el aire, a luz como espada que atraviesa el polvo.

Se sienta al rato, con una media sonrisa, aunque sudando frío ante la hoja en blanco y, cuando ya he descartado la posibilidad de leer algo que me licúe la sangre, cuando estoy a dos pasos de no volver, cae en mis manos una hoja encinta, apenas sonrojada, en la que hizo caber al infinito. No en vano dicen que son los mecanógrafos los que teclean todo el día, y que los escritores, en cambio, tienden a mirar por la ventana.

Rodolfo Zamora Damonte

2010-08-17T15:07:00.000-07:00

Una de las más respetadas y respetable costumbre en este pueblo es el “amasijo”, nombre que se le da al simple hecho de juntarse en la plaza del centro y decirnos las más abominables verdades acerca de nosotros mismos y de los nuestros, por nosotros, por los nuestros y por aquellos. Las respuestas a esas verdades puedan ser más verdades o la más primitiva violencia física.
En cierta ocasión, década del 90 por la mitad, un hombre murió al ser alcanzado por la verdad de que, en realidad, no era padre biológico de ninguno de sus tres hijos. Fue una muerte brutal, una verdadera sacudida de los instintos sociales que merodean cual Mefistófeles durante todo el año y que el día del “amasijo” explotan salvajemente.
En 1998 una mujer renga expresó a su amante, el dueño de la única despensa del pueblo, que su único deseo era verlo muerto y quedarse con todo su sucio dinero. Esa verdad golpeó de lleno en el inmenso abdomen del comerciante pero supo defenderse diciéndole su verdad de “pacotilla”; “Esta bien, mujer de poca belleza y mucha astucia, ¿esa es tu verdad?, pues bien, la mía es que tu eres renga gracias a la golpiza que te di cuando tenías apenas un año de vida, hija mía”.
¡Pero como el “amasijo” del año pasado no ha habido, amigos de la miseria y escoria humana!; nos juntamos todos en la plaza a las tres de la tarde, el calor insoportable, las tres y cinco de la tarde, hombres y mujeres, más de las primeras que de los luego nombrados, el sol cocinando nuestras ideas, una nube solitaria generadora de sombra para unos pocos, las tres y diez de la tarde, doce niños han sido autorizados para decir sus verdades, ya tienen los trece años requeridos para el “debut veritatis”, las tres y quince de la tarde, aún nadie dice una sola verdad, tres y veinte de la tarde, el sudor es altamente nocivo para cualquier esteticista, tres y veinticinco de la tarde, ¡comienza a irse la gente!, yo no atino a decir nada en absoluto, tres y media de la tarde, ¡la plaza comienza a desconcentrarse casi masivamente! , yo no puedo creer lo que sucede, ¡¿es que nadie tiene verdades para decir!?,¿¡yo tampoco?!, tres y cuarenta de la tarde, solo quedamos mi familia y yo, el “amasijo” ha fracasado por primera vez en ciento nueve años, nos vamos, nos fuimos y ahora, hoy por la tarde es la nueva edición, ¿fracasará como el año pasado?,¿acaso ya no quedan verdades por decir?, ¿ni una sola?.

Salvador Pliego - México

2010-08-11T15:54:00.000-07:00

Donde miran esos ojos

Calla la tarde. Se empecina. Regala el viento una bienvenida. Sopla su fuerza como la biela que en el mar se aleja, como un cristal esparciéndose, suavemente, en la ventisca. Otrora, quizá potencia enardecida, quizá estela de un verano embravecido, tal vez la voz de un efusivo cetáceo con su tarareo enternecido.
Calla la tarde, y a lo lejos, como dos bulbos encendidos, dos esferas de trigales, dos mitades del sonido, abres tus párpados… y el cielo mira. En el viento puro todo emerge: hay una pulcritud de aromas, hay un color de umbría, desata el corazón su pecho, amarra el pulso a su latido, se vuelca el brillo a su destino.
Quiero hablarte, simplemente, de jazmines, que se abren como espumas a lo lejos, que ensayan, primorosos, su música de abriles, que encuentran los parajes recónditos del verso y arman caravanas de cánticas ofrendas. Quiero cegar la noche para hablarles, que tengan su mirada de bosques y aluviones, que busquen las viajeras lumbres de nébulas australes, las distantes miradas de los soles, las enigmáticas sonrisas de quásares boreales. Quiero acercar tus ojos y llenarlos de plumajes, hablarles despacito, murmurarles sin tocarles, sentirles sin el tacto, rozarlos sin palparles. Quiero que recuesten sus iris donde el mar hinca su encanto y dejen sus colores risueños y flotando. Quiero atardecer la misma tarde, a que escape enamorando y buscar, silbando, el sonido de su canto; hablarte despacito, cuchicheando, y en tus ojos, ya de tarde, al mirlo ver volando.

Rodolfo Zamora Damonte -San Juan

2010-08-11T15:01:00.000-07:00

Negativa, Inevitable, Cotidiana

Ella tenía la particularidad de hacerle sentir a los transeúntes el desgarro de 16 o 17 ocasos, a nadie le interesaba realmente sobre sus desgracias, solo importaban sus impresionantes piernas y trasero aunque como no era prostituta solo la mirada lasciva era su compañera negativa-inevitable-cotidiana. Yo la miré en más de catorce oportunidades, me hubiese encantado tocar sus piernas, besarlas y lamerlas, a mi hermano menor también pero como la timidez siempre nos jugó una mala pasada un día decidimos matarla. Ella vivía en esa esquina así que su ubicación sería sencilla, sus padres no estaban nunca y su hermano vivía en la entrada de la facultad de derecho.
Era sábado y nos dirigimos ahí con nuestro auto prestado por papá, vigilamos su posible salida y cuando esperaba el taxi para ir a la matinée la interceptamos pegándole con un palo en el medio de su angelical cabeza-cabellera-fontanela ya cerrada mucho tiempo atrás. La subimos al baúl del auto y conducimos rumbo a la iglesia protestante en construcción. Al llegar notamos que ella aún dormía del manso golpe propinado, la bajamos y antes de que despertara decidimos cumplir con nuestro deseo, por ello, yo tome una pierna, la derecha, y mi hermano la izquierda, tocamos, besamos y lamimos con éxtasis, sin preocuparnos por la comodidad ya que al cortarlas cada uno fue a un sitio diferente a realizar el acto.
Lo que realmente nos impresionó fue su despertar y su desesperación al comprobar que no tenía sus miembros inferiores donde debían estar sino en nuestros miembros superiores, agarrándolos y besándolos. Sus gritos impidieron que nos siguiéramos divirtiendo, le tapamos la boca con varias vueltas de cinta adhesiva y prendimos una fogata. Una vez encendida tiramos las piernas al fuego, sentimos que ella lloraba al ver sus piernas perderse en el humo. Habíamos llevado alcohol para desinfectarle las heridas por no sé que acto altruista, vaciamos un litro en un balde y se lo arrojamos en sus nuevos muñones, queríamos que siguiera viva un rato más pero también queríamos abrirle su estómago. Lo hicimos y creo que se desmayó ya que no volvimos a oírla, sus órganos eran entre rosados y bordó. La policía llegó y nuestra diversión concluyó con una noche detenidos, nuestro papájuezresponsabledelordenimperante nos quitó toda posible amenaza de antecedente y retornamos a casa, a nuestros estudios, a nuestras normales vidas, sin tener que preocuparnos más por el éxtasis sexual que nos provocaba esa maldita estatua de la esquina.

Juan Carlos Vecchi.Olavarría, Prov. De Buenos Aires, Argentina.

2010-08-11T14:57:00.000-07:00

ESTABA DIOS…
A Tilas…

… enroscándose la sabiola, en la primera hebdómada (1) de la vida, cuando no... desde la ofidia oscuridad del Universo, arrimose con serpentina pose, doña serpiente - la sindiente aunque esta versión basic dos colmillos ya tenía -; se arrimó con zigzagueante cautela por las dudas beiges, y pregunt- oooleee:
-¿Le doy la mano que usted, oh mandatario absoluto, usted no me ha dado ni cubilete?
Dios no la miraba, pero la había escuchado venir con la oreja que nunca dormía; aún no lograba resolver el dilema y los nervios ya le estaban caspeando la tupida y gris cabellera: una pierna, tres brazos, un par de costillas y las dos rodillas de Adán, seguían amontonados cerca de su derecha sandalia hawaiana, sobre la alfombra de nube persa y reclamaban con divina urgencia su atención. ¿Pero, dónde demonios van estas piezas?, se pensó por enésima vez.
-¿Patroncito de los orígenes diversos? - insistió la serpiente poniendo carita de peluche escamoso - ¿Director Ejecutivo de las galaxias y aledaños?
Fue divino (no divino de celestial, más bien divino de magistral y aclaremos que todavía no había inventado el detergente), rápido y taciturno, el movimiento de Dios (brazo y puño mediantes), por lo cual la "gentil" preguntona de la tentación giró como pudo y volviose como había venido, sacándole chispas a los reflejos de la “luna lunera cascabelera, toma un ochavo para canela, luna lunera cascabelera/debajo de la cama tienes la cena. “.
Primer error garrafal de Dios: ¿por qué no le reventó la jeta a la serpiente con un sopapo de aquellos? ¿O por qué no cortó por la mitad a la maligna simbólica con un golpe de karate Kid? (canto de la mano que cae como cuchillo de carne y huesos mientras uno grita: ¡IIIA!).
Dios esperó y cuando era un hecho que la serpiente ya no estaba en la escena, el omnisciente retomó la creación del segundo error existencial; después la pifiaría por tercera vez porque eso de que el hombre es la única criatura capaz de tropezar con la misma piedra no puede digerirse ni con sopa de limón o licuado de lavandina.

(1) Hebdomadario viene del griego hebdomas, hebdomados, hebdomade, vocablo compuesto por hepta, siete, y de hémera, día; siete días significa. De este origen proceden el latín hebdomas y nuestras palabras hebdómada y hebdomadario. Por su parte, aparte y si no hay feriado nacional, semana se deriva del bajo latín septimana, compuesto de septem, siete, y de mane, mañana: siete mañanas, siete soles, siete días.

Paul Jr. Paniagua

2010-08-04T11:31:00.000-07:00

DESNUDOS

El dedo gordo del pie derecho asomó su frentre aterrado, cortando sus ebras el calcetín con su uña de saurio cedió en un grito. Buscaba escapar de la asfixia, quería respirar, no soportó un segundo más el bufo de queso y el sudor de la piel atrapado en la bota vaquera de cueros. Saqué la bota negra de piel, y el dedo me miró directo a los ojos aliviado. Saqué el calcentín y lo eché al bote de ropa sucia en la esquina. Toda la noche pelaron los ojos mirándome sientiéndose libres. Pensaron en la arena y el mar, caminaron la playa, sintieron el agua salada escurrirse en sus cuerpos desnudos de dedos gordos del piel extasiados. No pude esperar, y corrí a caminar en la arena del mar libre en sus olas de espuma. Yo fui testigo.

Armando Diaz Davila

2010-08-04T11:29:00.000-07:00

La Miseria

Tus ojos melancólicos, donde en el borde del mismo, esta una gotita brillante , una gota pequeña y cristalina, que apenas brilla por un rayito de sol, que apenas sale para ti.

La gotita se aferra, se dobla en resistencia, estando a punto de ser despedida en un viaje largo, del adiós, de la despedida, del olvido; para al fin caer y hacerse pedazos en el suelo, así como tu alma, como muchos lo querían...y ni siquiera sabían que existías......

Así estabas, como una planta en medio de una estepa silenciosa y austera. Así decía el árbol viejo y mas cercano: ¨A estos tallos nadie los quiere, nadie los quiere aunque sean bonitos, porque tienen espinas que brillan tanto, como su destello de hermosura, pero para su desgracia provoca que se alejen de ellos.¨.....

Eres de esas plantas que naciste para estar solitarias, que a veces, cuando una flor se atreve a estar junto a ti, te doblas en esfuerzo de todo tu ser, aunque sea para apenas rozarle, pero cuando ya estas muy cerca, cuando estas percibiendo su belleza y ella a ti; alguien dirige el rayito de luz, hacia ti, para que tus espinas brillen y asi; el viento, u otra planta que se acerca se la lleva, se va de ti, se va en dolor de miedo, de miedo de tu espinas, que son la miseria, que no sabes porque salieron, pues siempre ha sido así......

Entonces estas sola otra vez, en la estepa, en la austeridad de la estepa, donde solamente en la fría mañana se acerca una gotita de rocío, para mas tarde caer despedazada en el suelo, otra vez....

Francisco Antonio Ruiz Caballero, España

2010-08-04T11:27:00.000-07:00

Cadáveres de Perros Muertos en Descomposición.

Cadáveres de Perros Muertos en Descomposición. Esa es la idea. Un bar, o una discoteca, o un centro comercial, con los suelos de planchas de cristal grueso, y debajo de ese suelo de cristal, cadáveres de perros muertos en descomposición. Cadáveres de perros muertos enseñando las mandíbulas descarnadas, los gusanos y los coleópteros de la muerte. Todo de mentirijillas, todo de plástico y de felpa, como macabros muñecos de peluche. Y la gente andando por encima de la muerte extasiada de horror y de belleza. Esa es la idea, ahora falta un socio capitalista que la lleve a cabo. El éxtasis de un taxidermista loco. Un suelo de cristal bajo el cual la muerte muestre su descarnada esencia, un horror abrumador, y una belleza apabullante. La obra de un loco sublime, la muerte en todo su esplendor, gusanos, escarabajos, colmillos y dentaduras, cadáveres de perros momificados, devorados desde dentro por el mal. Una cosa que resultaría de una magnificencia demoníaca. Un esplendor absoluto. Y macabro.